нелюдью. Я худо-бедно контролирую себя, не скатываюсь туда, а вот удержится ли мой ребенок? Представь, что твое дитя, плоть, как говорится, от плоти – уже и не человек, а непонятно кто… Понимаешь? Впрочем, не дай тебе Бог это действительно понять”.
В УКОСе, однако, ему пришлось подучиться. За три года он освоил куда больше, чем передала ему неграмотная бабушка в детстве, и, хотя магическое искусство давалось ему легко, Гена занимался с явным отвращением. “Михалыч, – вздыхал он в редкие минуты разговорчивости, – мы тут все уроды, по-хорошему нас надо бы в больнице под замком держать. Магия – это болезнь, оставшаяся от диких времен, – и как ее экстрасенсорикой ни обзывай, болезнью она и останется. И болезнь-то неизлечимая. Думаешь, я не пробовал? Я даже в церковь ходил, исповедовался, думал, снимут. Как же! Наверное, меня там за психа приняли, добрых слов наговорили, святой водичкой побрызгали – а толку ноль. Хотел я батюшке продемонстрировать что-нибудь, да постеснялся – нехорошо ведь, в храме-то. С тех пор больше и не хожу, бесполезно. Родовое проклятье, думаю… Но знал бы ты, какой это соблазн, как временами тянет… и не только проблемы всякие порешать, а вообще… оно как наркотик засасывает. Ты бы уж пореже меня напрягал, что ли. А то уйду алгебре оболтусов учить, тоже неплохо получалось”.
…Электричка действительно оказалась битком. Мало того, что на платформе народ толпился давней очередью в Мавзолей, она и пришла не пустая. Разумеется, толпы, визжа и матерясь, ринулись внутрь, захватывать немногочисленные свободные места. Не надеясь уже на свою долю этой добычи, Виктор Михайлович стремился хотя бы прикрыть Лешку, чтобы не задавили. В итоге им удалось примоститься в вагоне, возле дверей, упираясь спиной в пластиковую стенку. Лешка был немедленно посажен на отцовский рюкзак, запросил книжку с недочитанной фантастикой, но Настя была тверда как гранитная скала.
– Нечего глаза портить, трясет ведь. Хочешь в очках ходить, чтоб дразнились? Тебе фамилии мало? – раздраженно шепнула она понурившемуся сыну.
Петрушко поморщился. Это был удар ниже пояса. Его самого жестоко дразнили в детстве, а он – тощий, освобожденный от физкультуры очкарик, лишь хмуро огрызался, а дома давал волю слезам и фантазиям, что бы он сотворил со своими мучителями. В распаленных мечтах Витька то превращал их в кукол, сослав на воспитание к Карабасу-Барабасу, то делал персонажами страшных сказок, то попросту переводил в школу для уродов. И пускай отец убеждал его: “Терпи, мало ли придурков, а фамилия наша древняя, белорусская, известна еще с семнадцатого века. И запомни, ты не Петрушка, ты Петрушко. “О” на конце, понимаешь!” – Витя все равно клял судьбу, что так несправедливо ударила его, и совершенно серьезно собирался менять фамилию при получении паспорта. Но то, о чем мечталось в десять лет, в шестнадцать показалось убогой трусостью. Да и отец бы смертельно оскорбился. “Род Петрушко не должен прерваться из-за твоих соплей!”
А ведь, если копнуть глубже,
