я. – З місцевих когось чи…
– Ага, місцевий. Я того дядька в обличчя знав, біля заводу, траплялось, бачилися… Не пощастило, ге. Отак ідеш собі ввечері додому, аж раптом…
Дядько аж ніяк не «йшов собі ввечері додому», але виправляти помилку я, звісно, не став.
– А хто вбив? – ще недбаліше запитав я й старанно закашлявся – бо мало не пустив півня.
– А чорт його зна, – сусід здвигнув плечима, озирнувся й навіть руками розвів. – Шукатимуть. Кажуть, теж хтось з місцевих. Не знаю, чого вже не поділили.
Помовчав і додав:
– Хлопчик там був. Син. Стоїть, блідий весь, але не плаче й міліціонерові щось розповідає. Може, бачив. Уявляєш, як воно – коли батька на очах вбили?
– Так-так, – я кивнув. Максимально співчутливо.
– Ну гаразд, пішов я, – сусід знову махнув рукою. – Бо холодно, та й вставати рано.
Хряснули двері, а я ще трохи постояв і теж пішов.
В голові було порожньо – хоч меблі завозь. Жодної думки. Заснув – тільки-но до подушки торкнувся. І спав, як убитий, аж до самого ранку, без жодного сну та кошмару.
Отакі, знацця, в Ігоря одноходівки. Безпрограшні. Хоч повірю – виграє, а хоч підставлюсь – все одно доведеться з ним якось контачити. Хоча б для того, щоб набити морду.
Що, між іншим, непогана ідея.
Насправді, звісно, ідея була вкрай кепською. Якщо це був дружній розіграш, просто надто далеко зайшов – то за таке морду бити не варто. Варто скачувати гроші на адвокатів, за комір тягнути в міліцію, щоб невідомий друг там зі сльозами на очах розповідав, як хотів пожартувати, а вийшло он воно що. У цьому випадку я можу розраховувати на перевищення необхідної самооборони в стані афекту й умовний термін. Хоча ні, умовний з певних причин вже не світить. Що, ясна річ, теж не прикрашає біографію – для чесного роботяги забагато, для президента замало – але все ж таки менше зло.
Але все одно контачити доведеться – щоб витрусити ім’я замовника.
Значно гірша справа, якщо невідомий замовник щось від мене хоче й для того заганяє у безвихідну ситуацію. Не знаю, що можна від мене хотіти. Я не олігарх, хай навіть місцевого значення, тим більше, не обласного та не державного.
За обласне значення – то, між іншим, проскочила колись інтернетами цитатка одного маловідомого автора. Був він настільки маловідомим, що з розпачу написав книжку – про те, як наші благородні російські брати воюють з вкрай підступними та паскудними «бендерівцями» (атож, саме так і написано). Письменник з того шановного пана вийшов ніякий, книжка, окрім невеличкої когорти зовсім вже шизонутих українофобів, нікого не зацікавила, за рік-два згинула, як обри, але поки про неї ще так-сяк говорили, то хтось знайшов перл. Не мовний, а мотиваційний:
«…у той час, як журналісти обласного масштабу прозябають на триста баксів».
Помри, а краще не скажеш. Була б зарплатня хоч на долар більша – став би, мабуть, шановний автор і патріотом. Був би жінкою – пішов би у повії, а так – лише один шлях, у журналісти.
Не
