всю жизнь.
– Этот самовар не ты купила, а я, – возразила Арина.
– Как бы не так! – откликнулась Надежда. – Помнишь Митьку раскулаченного? От его сына я и купила, деньги тогда были дорогие.
– Ты что! – начала сердиться Арина. – Самовар мой. Я привезла его зимой, как сейчас помню, от родителей.
– Нет, мой! – возразила Надежда.
– Не спорь, я хорошо помню…
– Нет, мой! – наступала Арина. – Ты его не покупала, у тебя и денег тогда не было.
Из-за самовара сестры не на шутку расстроились и рассердились друг на друга.
– Ладно, – решительно прогнусавила Надежда, – если он твой, то посмотри на икону и перекрестись пред образом.
Арина повернулась к углу, где стояли иконы, и перекрестилась.
– Твой так твой… – тихо сказала Надежда, вставая из-за стола, – бери его и уходи, куда хочешь.
Арина молча вышла и поплелась к племяннице, жившей за мостом. Через несколько дней она заболела, слегла в постель. В таком положении ее застала моя мать.
– Помириться вам надо, – сказала она Арине. – Люди смеются, враг тешится, что победил вас, по зависти надсмеялся над вами перед смертью. Бог с ним, с самоваром. Затоптать надо грех. Смири свою гордость, а то, не дай Бог, умрешь без примирения и покаяния. Куда душа пойдет?
Все это знала Арина. Учила других, а теперь сама омрачилась, разозлилась на сестру за упорство. Смолчала Арина. Тогда мать пошла к Надежде и уговорила ту помириться с сестрой. Они упали в слезах друг другу в ноги и долго плакали, прося прощения. Мать помогла им встать.
– Что ж нас, неразумных, так поймал лукавый, – примирившись, сокрушались сестры.
Арина так и не поправилась. Через неделю она умерла, предав душу Богу. Вскоре за ней умерла и Надежда. В память об этих старушках у нас сохранился тот самый горе-самовар. Мы очень полюбили пить из него чай, но за столом всегда старались сохранять мир и ни о чем не спорить.
Добрая память
На высоком берегу многоводной реки Камы стоит старинный городок Чистополь. Несколько лет назад, гуляя по его тенистым чистым улочкам, забрел я на тихое старое городское кладбище. Вдруг вспомнился рассказ о том, как в далеком тысяча девятьсот двадцать пятом году группа молодых вандалов совершила налет на кладбище: были опрокинуты и разбиты многие надгробные памятники и кресты местных «буржуев», «врагов народа». Невредим остался единственный мраморный ангел, величаво возвышающийся над могильными холмиками, – немой свидетель еще одной страницы русской истории. И у меня сами собой сложились строчки:
Меж кустов сирени, среди мрачных плит
Ангел белоснежный много лет стоит…
Надпись на цоколе гласила, что здесь покоится прах купца Маклакова, много полезного сделавшего для города. Конечно, преступную руку погромщика удержала красота ангела, а не чувство благодарности
