ресторан был шикарным только с виду. На заднем дворе, огороженном простой проволочной сеткой, валялись какие-то доски, ящики и то, что осталось от трудолюбивых пионеров – транспаранты и вырезанные из фанеры силуэты крейсеров. Леня прошел вдоль сетки до маленькой калитки, замотанной проволокой, как у нерадивого деревенского хозяина. Он уже взялся было за проволоку, но тут из-за ящиков появился здоровенный детина в грязной белой куртке и поварском колпаке. Одной рукой тащил что-то извивающееся и визжащее, как поросенок.
Маркиз едва успел спрятаться за кусты. Свободной рукой мужик рванул калитку и выбросил визжащее существо на траву.
– Чтобы ноги твоей больше в ресторане не было! – пророкотал он и удалился.
Леня высунул голову из кустов и наконец рассмотрел, кто перед ним. Жертвой повара оказался мальчишка, худой и малорослый. Он размазал рукавом сопли и со стоном поднялся.
– Ты живой там? – окликнул его Леня.
– А то, – буркнул тот.
– Тогда отползай сюда, в кусты.
– Это зачем? – поинтересовался мальчишка. – Чего мне там делать?
– Как хочешь, – не стал спорить Маркиз. – Тогда я пойду.
– Погоди! – встрепенулся пацан. – У тебя закурить есть?
– Найдется.
Мальчишка мигом перебрался в кусты. Здесь было грязновато, зато их не могли видеть из ресторана.
– Этот, в колпаке, шеф-повар, что ли? – поинтересовался Маркиз.
– Он, зараза, – мальчишка шмыгнул носом, – давно на меня наезжает. А что я сделал-то? Банки переставил с солью и сахаром. А если они одинаковые? Каждый может ошибиться!
– И что вышло? – полюбопытствовал Маркиз.
– Он в баварский крем соли бухнул, а в суп харчо – сахара! – Это было сказано таким довольным голосом, что Леня тотчас предположил, что никакой ошибки не было – предприимчивый молодой человек нарочно переставил банки.
В подтверждение этих подозрений поваренок, теперь уже бывший, по-хозяйски запустил лапу в пачку сигарет и выудил чуть ли не половину.
– Давно тут работаешь-то? – полюбопытствовал Леня.
Мальчишка зыркнул сердито, но, видно, усовестился, вспомнив о сигаретах, и ответил вполне дружелюбно:
– Четвертый день. Шеф-повар этот, Михал Михалыч, сосед наш с теткой. Тетка упросила меня к делу пристроить, мол, чего целое лето болтаться, в ресторане хоть накормят. Ага, накормят – объедками!
– Так ведь на чем сидишь, то и имеешь.
– Ага, как бы не так. Сам Михмих сумками с кухни несет. У него собака, бордосский дог, так он мяса никогда не покупает, все свое, ресторанное. А другим только гарнир – картошка там или макароны. Поварят гоняет в хвост и в гриву, чуть что уши крутит. – Он потер горящее ухо.
– Понятно, – усмехнулся Маркиз. – Ты, значит, решил наплевать на теткины инструкции и дать деру. А то жизнь молодая проходит у плиты…
– Точно! – расцвел мальчишка. –
