чей-то!
Все ото всех чего-то ждут.
Пера ли лёгкого , услуги,-
в том нет вины или заслуги.
Часы той жизни, что идут
Всегда гарантию имеют.
Мы ж не несём! А те ржавеют,
От нашей в жизни простоты.
Коль здесь, то веришь: вечен ты!
И в человеке та беспечность,
Как молоко звезды в пути:
Конечна даже бесконечность,
Успеть бы там себя найти…
Дети…
С мокрого после грозы куста чистотела,как с горки, скатываются птенцы.
Раз за разом! И кричат так же громко, как дети…
***
Зелёный
жемчуг
незрелых вишен -
Обижен,
Что обойдён вниманием светила.
"Чем? Я! Ему! Не угодила!?"-
Твердит в тумане, как в дыму,
Но не ответствуют ему.
Под натиском отходчивой грозы,
Всерьёз воспринявши намёки и угрозы,
Куст чистотела сник,-
Так скоро, чуть не вмиг…
Он развлекает птичью детвору,
Что катится по мокрому бугру,
И гомон радостный сияет, однозначный,
Да жаль, что тает смысл, как день у-дачный…
Детство
Мне не хватило плюшевых игрушек,
Игры в войну, где содраны коленки,
В индейцев, где брататься кровью лучше,
Прищурившись, как от молочной пенки.
Играть с медведем никогда не поздно,
С самим собой и впрямь немного стыдно.
Я никогда не стану злой и взрослой,
И слушать правду до сих пор обидно.
Тот длинный выдох, на виду у солнца,
Округи, от дождя промокшей сильно,-
Грустить опасно! Как опасен стронций,
Быть любящим – не быть любвеобильным.
Дождями смыты вишен кулачки…
Дождями смыты вишен кулачки,
А гроз демисезонных фейерверки
Прошлись по нам, да не по нашей мерке.
Сверчок под печкой, отыскав очки,
Пожав плечами,вскоре ждёт морозов,
Ночей холодных, сонных водовозов,
Склероза знаки, звёздочек значки…
Дождями смыты вишен кулачки.
Дом Музы
Дом Музы – не музейные полотна,
Удобней ей болото бытия…
Комок событий из того, нытья,-
Когда соседу не дают житья…
Комод непарный сер, замучен стирками халат,
Любимый том из Чехова зачитан и измят,-
Всё то, чем жизнь набита плотно-плотно.
Бесплатно, безгранично, бесподобно!
Дом Музы – не музейные полотна,
Конец
