style="font-size:15px;"> Валера вскочил со стула и попытался дать мне пощёчину, но я, ожидая этого, успела увернуться. Валера рухнул пузом в тарелку и уронил на пол половину того, что было на столе. Я схватила свою кружку с чаем и, сама не успев понять, как, разбила ему о щёку. Валера отскочил и, крича матом, схватился за лицо. Мать вскрикнула и бросилась к нему. Из-под пальцев отчима сочилась кровь. Я смотрела на кривые алые струйки и испытывала смешанные чувства: с одной стороны, мне было страшно – я впервые пустила человеку кровь, с другой, чувство удовлетворённости, перемешанное с садистским наслаждением. Мне нравилось, что ему больно, и что боль причинена именно мной. Даже не знаю, как я это сделала: сначала хотелось просто плеснуть чаем ему в лицо, но почему-то я не остановила руку. Мама что-то кричала мне, но я не слышала, загипнотизированная видом крови. Меня привёл в себя толчок в плечо.
–Ты что натворила? – В истерике кричала мать. – Скорее, вызывай "скорую", ты ему глаза повредила!
Поняв, что я, возможно, нанесла серьёзный вред Валере, страх всё-таки перевесил. Я достала телефон и стала набирать номер "скорой".
–Сука! Маленькая сука! Я убью тебя! Ты мне глаза вышибла! – Хрипел отчим, мотая головой, сжатой ладонями.
Я с отвращением посмотрела на него. Здоровый мужик выл и орал как резаный. На контрасте сразу вспоминалась Настя: хрупкая, одинокая девочка, которую, кажется, ничем не сломить, которую не то что разбитая о лицо кружка – сам дьявол не заставить так вопить. Впрочем, почему вспоминалась: я её и не забывала ни на секунду – она всегда в моей голове. Я убрала телефон обратно в карман.
–Сам вызовешь, ублюдок!
Я вышла из дома, игнорируя вопли мамы и скуль отчима. На улице стремительно опускалась температура, но я уже не обращала внимания на погоду. Идти было некуда. Я вернулась в тот сквер, где сидела недавно. Теперь ко мне точно не стоит лезть. Я заняла одну из скамеек и снова прокручивала в мыслях услышанную днём историю. Почему Настя не призналась матери? Почему не сказала правду? Мне вдруг пришла в голову страшнейшая мысль: а вдруг она рассказала? Мама так боится общественного мнения, что может, и не стала делать достоянием всего народа своего родного брата-педофила. Уж лучше несовершеннолетняя дочь-убийца, чем взрослый брат, извращенец и садист, вытворяющий немыслимое с беззащитными детьми, своими племянницами. Но насколько же должен быть мелким и ничтожным, слабым, человек, который ради репутации, во избежание пересудов, продаст родную дочь? Я думала над этим и с ужасом понимала, что не могу убедить себя в том, что мама на такое не способна. Да, мне психологически сложно назвать вещи своими именами, но уже хватит себя обманывать: она и есть мелкий и ничтожный, слабый человек. Жаль, Настя бесплодна: она из тех, кто пойдёт против целого мира, защищая своего ребёнка, и не позволит уронить с его головы ни одного волоса даже будучи уже мёртвой. За своё мужество она и поплатилась, и будет платить всегда: общество ненавидит сильных, хоть и требует от них защиты в случае опасности. И, каким бы мужественным ни был человек, одолеть систему невозможно, толпа просто бросает его в мясорубку
