Дежавю. Антология. Коллектив авторов

      Тоска по опричнине. Грозный,

      Малюте Скуратову честь…

      О дух этот, схожий с гриппозным,

      Амбиций гремучая смесь.

      Язык был мне верной опорой,

      И в стужи грел словно очаг,

      Но что ж говорить на котором

      Приличнее нынче молчать.

      Не для ума, скорее, а для сердца —

      Листвы сентябрьской золотистый фон

      И дней стручки, что сродны связкам перца,

      И волн дунайских вечный марафон.

      А я, подспудной памятью ведомый,

      Здесь словно погружаюсь в прошлый век,

      Где пылью – пятьдесят шестой, бедовый,

      И незабвенной тенью – Валленберг.

      Окно гостиничного номера

      Выходит в сквер, где зелень старая

      Упорно не меняет колера —

      Желтеть, как будто, не пристало ей.

      Но ветер с северо-востока

      Упрямо треплет листьев кружево

      И разбивает на осколки

      Дорожки, залитые лужами.

      В такое время, право, надо бы

      Быть мастером перед подрамником,

      Чтоб краски на холсте, как ягоды,

      Взяв мастихин, слегка подравнивать.

      1

      Ах, сколько минуло годков,

      Порой несчастных…

      Дружище, Юра Холодков,

      Где же сейчас ты?

      В венгерской жизни суету

      От скуки отчей

      Бежать хотел. Сейчас я тут

      С тобой – заочно.

      Луна двояка нынче (так

      Бывает в море) —

      То полустершийся пятак,

      То форинт.

      2

      Ты говорил, что падежей тут двадцать семь,

      Ошибочно накинув пару лишних,

      Что не было помехой, ведь гусей

      Пасти бы мог, с пейзажем здешним слившись.

      И, позабыв московской речи вздор,

      Не только откровенный – даже отзвук,

      Как сыр овечий, резал бы простор,

      И пил бы, как вино, мадьярский воздух.

      Как жаль, что нам не встретиться теперь —

      Поворошить времен минувших ветошь,

      Потолковать о горечи потерь

      И

Скачать книгу