«Я напишу еще одну строку…» Избранное. Борис Марковский

      И если память мне не изменяет,

      я счастлив был лишь в детстве. Это значит:

      жизнь близится к концу.

      С ума сошла не только эта роща

      со вздыбленными волосами,

      охапки листьев прячущая в снег, —

      я тоже медленно схожу с ума,

      хотя и выгляжу вполне счастливым…

      Как прежде подхожу к календарю

      и день за днем беспечно отрываю.

      Когда уходят те, кого мы любим,

      в последний путь, откуда нет возврата,

      в последний путь к последнему пределу,

      как черный бархат, раздвигая тьму, —

      их сразу потускневшие портреты,

      как сквозь туман, прекрасными глазами

      глядят на нас, но нас уже не видят,

      как будто мы для них не существуем…

      Еще звучат бессмысленные речи,

      еще слышны надгробные молитвы,

      еще мы помним, как звучал их голос,

      а их уж нет поблизости…

      Под плеск

      печальный вёсел, быстрая ладья

      их вдаль относит…

      День прожит без труда и без труда забыт,

      как будто в мерзлый гроб последний гвоздь забит,

      как будто осень, выходя из просек,

      у голых веток подаянья просит.

      Как мертвый стих, написанный вчерне,

      он требует любви, которой нет во мне.

      Лишь на столе свеча всю ночь горит.

      День прожит без труда и без труда забыт.

      Лишь в небе за окном колючая звезда

      безмолвствует в ночи. День прожит без труда

      и без труда забыт… Забудь и ты, дружок,

      навязчивый мотив, пастушеский рожок,

      далекий тихий свет, колеблемый в ночи,

      колючую звезду и тусклый свет свечи.

      Раздарил, растерял, не сберег:

      Пастернак, Цветаева, Блок.

      И Камоэнса пасмурный лик —

      сколько было вас, избранных книг?

      Как в ущелье разбойничье эхо,

      затерялся и канул Вальехо.

      Вот еще один свежий шрам —

      это гордый ушел Мандельштам.

      Изумрудные хокку Басё.

      Больше нет ничего. Это – всё.

      Вдруг

Скачать книгу