потому, что я действительно испорчена. Кто захочет меня? Я не могу смотреть мужчинам в глаза, не то что говорить с ними.
– Я больше не хочу говорить об этом.
– Говорить о чем?
– О нем. О том, как он изнасиловал меня, погубил меня. И теперь я не нужна ни одному мужчине, – невольно вырывается из меня. Все всегда возвращается к этому. Им всем нужны эти отвратительные подробности. Полный список того, что он делал со мной, где трогал, сколько раз…
Я опускаю ресницы и позволяю воспоминаниям нахлынуть на меня, наводнить мои мысли. Что он делал. Что говорил. Его взгляд. Ничтожные частички доброты, которыми он одаривал меня, чтобы показать себя не таким уж плохим.
Он был дьяволом.
– Вы считаете, что вас погубили? – спрашивает доктор Хэррис.
– Да, – отвечаю я шепотом. – Поэтому иногда я хочу умереть. Знаете, станет намного проще. Не надо будет со всем этим разбираться.
– Вы говорите, что хотите покончить жизнь самоубийством?
Всегда один и тот же вопрос. Она всегда боится, что я причиню себе вред.
– Нет, совсем нет.
– Вы действительно жалеете об интервью?
Я смотрю на нее удивленно.
– Нет. Мне нужно было дать его. Наверное, это часть процесса.
– Я думаю, вы правы, – мягко отвечает доктор Хэррис, и лицо ее добреет. Этот маленький проблеск доброты успокаивает меня, и я выпрямляюсь на стуле. Провожу пальцем по серебряному ангелу-хранителю.
– Разговор о том, что было много лет назад, вызвал у вас море сложных чувств и воспоминаний. Вы как бы возвратились в прошлое, и вам пришлось снова столкнуться с теми ощущениями.
А ведь я действительно плохо справилась с ними в первый раз. Мне не стоило притворяться, что все в порядке, когда все было не в порядке.
– Мне надо быть сильной, – говорю я. – Я не хочу жить под влиянием прошлого.
– Мы все по-разному справляемся с травмой, – начинает она, но я перебиваю ее.
– Я хочу быть сильнее.
– У вас получится. – Она улыбается сдержанно, одними губами, и улыбка получается лживой. – Когда-нибудь.
– Когда?
– Когда вы будете готовы.
– Но я готова.
– Да?
И снова молчание. Может, она права. Может, я не готова. Может, я никогда и не буду готова.
Сейчас
Я схожу по ней с ума. Сижу в машине неподалеку от ее дома. Подъехал и слежу, распластавшись на водительском сидении так, что меня почти не видно. Едва-едва выглядываю из-за руля. В доме тихо. Нет припаркованной машины. Не происходит ничего. И это меня нервирует. Я хочу подъехать поближе, но не слишком. Если она там и мы случайно столкнемся, она меня не узнает. Не хочется напугать ее, ведь она, наверное, нервная. Она может подумать, что я журналист, который пришел покопаться в ее жизни.
Это было бы отличным прикрытием.
Черт, меня не должно
