Большой Зелениной, где недавно гуляли с Николаем. В тайной надежде встретить его, снова случайно, чтобы не звонить, не делать этого шага самой, – судьба отлично сталкивала нас два дня подряд, а боглюбиттроицу. как известно. Запал в душу, од на ко. Там домик один есть с мозаикой, мы у него тогда остановились, рассматривали. Я сказала, что мозаика – это, скорее, московская манера, в Питере она в диковинку. Правда, навскидку я и не вспомню в Москве ничего мозаичного, кроме собора Василия Блаженного, но почему-то кажется, что столице мозаика подходит больше. Петербург слишком строги продуман для забав со стеклышками. Впрочем, даже самый чопорный интеллигент, если он, конечно, не зануда, порой вспоминает, как в детстве закапывал во дворе цветные стеклышки поддеревом или около качелей. А еще мечтал попробовать на вкус купола Спаса-на-Крови: лично мне казалось, что они сделаны из марципана или карамели. И было обидно, что собор на ремонте и туда не зайти. Он недосягаемо нависал над каналом Грибоедова, и в детстве я долго не могла понять, как туда вообще войти, и думала, что туда влетают, как ангелы. Но, если не считать Спаса на Крови, мозаика в Петербурге все равно как вишенка на торте. А в Москве – как вишня в слойке. Опять я вспомнила Николая. Если честно, я все время о нем думаю, и мне это не нравится. То есть думать нравится, и даже очень, а вот сам факт – так себе. Зависимость – побочный эффект влюбленности, даже самой счастливой и психологически «здоровой», тут ничего не попишешь.
Так вот, до домика я не дошла, поскольку примерно на полпути меня стало сдувать ветром, от которого качались даже светофоры и рекламные щиты (как я вообще не улетела, не понимаю). А потом начался уверенный снег с дождем, и реальность залепило. Вернулась домой как мокрая курица. Сижу, пью чай, рефлексирую. А ведь сегодня еще переться в филармонию. Но до вечера куча времени, и я совсем не понимаю, чем себя занять.
Эпизод № 4
Филармонический косяк
Ну вот я и в филармонии на сцене. Волнуюсь. День тянулся, как ириска, а теперь я с легким приступом медвежьей болезни напряженно слежу за малоизвестными или же, точнее сказать, никому не известными опусами Мендельсона-Бартольди, который написал массу прекрасных песен без слов, но тут какие-то миниатюры, не очень мелодичные и понятные. Приходится держать ухо востро. Вдобавок мой профессор обладает потрясающей способностью ко встроенной в академический текст импровизации: когда вдруг случается, как говорят в музыкальных кругах, лажа, он ловко, словно опытный монтажер, склеивает незадавшийся кусок с другим, более ранним, а иногда и более поздним, и продолжает играть как ни в чем не бывало. И действительно, произведение от вторжений профессора ничего не теряет, а я искренне восхищаюсь его приемом. Публика в его кульбиты не врубается, это уж точно. Вот только волнение у меня нарастает, потому что не угадаешь, куда и когда он вклеит очередную лажу, я вынуждена каждый раз напряженно искать глазами ноты, пытаясь догнать креативную мысль профессора. Странички-то ему надо переворачивать вовремя.
