teinud. Mida ta oleks teha saanud? Ümberringi olid inimesed. Sina, sina poleks pidanud oma nina toppima. Kõik oleks olemata jäänud.”
„Nina toppima?! Sa ei mäleta, kuidas sa tookord …”
„Ja mis siis. Ja mis siis! Mõtlema oleks pidanud. Ma olin plikake.”
„Ja kes mina olin?!”
„Ilja. Sa oled purjus. Maga ennast välja. See on väga vana lugu. Ma olen juba kolm aastat teise mehega käinud. Ma abiellun.”
Ilja raputas rasket pead. Arvutas kiirustamata, hõõrus otsaesist; huuled liikusid külgedele, üles.
„Kolm? Siis isegi mitte sellega, kelle pärast sa mu maha jätsid?”
„Kas ma oleksin pidanud kõik need seitse aastat sind ootama?! Miks?! Kas sellepärast, et sa tookord minu kaitseks välja astusid? Nii on ainult filmis, selge? Minul on päriselu! See on üks, saad aru?! Parimad aastad!”
„Parimad?”
„Ma ei hakka aru andma! Ei kavatsegi!”
Ilja neelas selle alla. Ei, ta ju ei tahtnud, et see vestlus nii läheks. Ta ei tahtnud Verat milleski süüdistada, ta oli ammu otsustanud andeks anda. Mitu aastat tagasi otsustas. Teistmoodi oleks pidanud … Kuidas?
„Vera … Verake. Ma ei … Ma ei ütlegi midagi.”
„Ütled küll!” Vera karjus, aga viin paljastas tema pisarad. „Ütled!”
„Ma lihtsalt … Vaatasin meie pilte. Ma igatsen väga. Kas me võime … Lihtsalt kokku saada? Ma tuleksin keskusse. Moskvasse.”
„Ei.”
„Palun?”
„Ei. Ma olen rase, Ilja. Mul sünnib laps. Kõik.”
Ilja sattus segadusse. Tegi pausi: kummutas pudelit. Hingas. Vaatas Vera tedretähne, tema punaseid palmitsetud juukseid, tema heledaid silmi. Laps sünnib. Mees sarnaneb mingi Moskva ärikaga. Pole tähtis, kellega. Rasedus on selline asi – see on Ilja kohtuotsus.
„Aga minul suri ema ära.”
Vera hingas. Ilja pigistas toru kõvasti-kõvasti, kuulas.
„Mis? Tamara Pavlovna? Kui õudne … Ma … Tunnen kaasa.”
„Jah. Jah. Kuule … Ehk joome lihtsalt kohvi? Mõnes Coffehouse’is, kus sul mugav on, töökoha lähedal või …”
„Olgu, Ilja. Ma ei saa enam rääkida. Kõik.”
„Oota!”
Aga toru oli juba tumm.
„Vera!”
Ta valis kohe uuesti. Kutsuvad toonid – lõputult, siis teatas naisehääl ühtlasel toonil, et abonent pole kättesaadav. Ta valis veel kord. Asjata. Veel. Ei. Veel. Millele ta lootis? Et viiendal korral vastab? Kümnendal?
Veral oli ükskõik.
„Lõbulind!”
Ilja pigistas käe rusikasse ja lõi endale alt kohmakalt vastu kõrva.
Miks ta seda ütles? Ema surma kohta?
Kõrv ajas pilli. Oli valus, aga viina tõttu mitte piisavalt. Ta lõi end veel kord.
„Kuidas läks?”
„Tehtud! Sain selle neetud süntaksi tehtud! Ja vene keele võõrkeelena! Vene keel on viis, võin julgelt välismaa spioone õpetada, ehk leian suveks tööotsa! Süntaksi eest sain nelja, aga Malahhov juba helistas, küsiti: kus teil on see unikaalne poiss, kelle aju ei läinud tänapäeva vene keele süntaksist keema? Usud, Vera? Kõik! Ma olen nüüd vaba inimene! Sess on läbi! Kas põrutame täna linna?”
„Mis seal?”
„Semud lähevad Paradiisi. Tudengid, meie omad.”
„Mis paradiis see selline on?”
„Kuku pikali! Oktjabrskaja peatuses, kus oli varem šokolaadivabrik. Kohale tuuakse mingi ülimoodne rootslane, aga klubi keskel, kujuta ette, on bassein, kus hullab Venemaa olümpiakoondis sünkroonujumises! Küll naiste koondis, aga olümpialased! Mastaap, eks? Lähme?”
„Kas meid lastakse sisse? Seal on ju nägude kontroll.”
„Oled oma nägu peeglis näinud? Sinust saab seal peamine staar, rootslase jätad mängleva kergusega varju! Nad hakkavad sinu poole palvetama, langevad sinu ees põrmu! Aga mina peidan ennast sinu seeliku alla ja rooman ka kuidagi sisse.”
„Ma kavatsesin miniga minna,” Vera turtsatas lõpuks.
„Jah … Häda. Mini alla ei pruugi ma ära mahtuda. Aga proovida maksab kindlasti! Õnn soosib julgeid! Ära paanitse, poisid lasevad sisse, mul on pluss üks.”
Nad ostsid jaamast Klinskojet, lõid rohelisi pudeleid kokku ja naersid isekeskis. Vahtisid sinisesse õhtusse, ootasid selle sügavusest Dmitrovo elektrirongi. Laternate all lendlesid väikesed liblikad, raudteebriis silitas jahedal käel palgeid, õhus oli masuudi ja suitsunud relsside lõhna, mööduvad kaubarongid püüdsid rataste kopsimisega tabada Kasta bändi räpirütmi, mida nad olid Veraga kuulanud kahekesi ühtedest kõrvaklappidest ja oli nii hea, et Vera ei saanud Iljast kaugemale minna, kui juhe lubas.
Ilmtingimata oli vaja sõita just tollel õhtul Moskvasse, enne ööd, õllese elektrirongiga, mis oli tuubil samasuguseid oblasti klubitajaid, ühise eelnaudingu ootuses üksteist piidlevaid võõraid.
Ilmtingimata oli vaja seda endale lubada pärast juunisessi, kui ei suuda enam mõelda, kui operatiivmälu on täis ja pole kuhugi salvestada, kui kriiditolmust on astma, kui on migreen viimastesse pinkidesse vaevu kostva professori pirinast, aga hukkajate-eksaminaatorite ette astumine tekitab lihasvärinaid. Tunda, et see lämbe sauna eesruum on läbi käidud ja ees on juba tõeline suvi, seiklussuvi, reisisuvi, armastuse suvi, kõige pikem vaheaeg, nagu kooliski. Oli vaja sukelduda tantsivasse rahvamassi, viinauima, helpida rõõmu, kuni ajab iiveldama, ja süüa kell seitse hommikust kõmiseva ja tühja peaga mõnes Coffehouse’is, ja sosistada üksteisele karjudes banaalseid äkkselgumisi, purjus ilmutusi.
Sakrispäised bardid laulsid võidunud kümnerublaste eest võltse ballaade ja segaseid šansoone, karjudes üle vagunite kõmina. Tiisikerid müüsid luminestsentskeppe, mustlasnaised nõudsid almust, aga Vera ja Ilja suudlesid. Ostsid kepid, vehklesid, siis tegid neist käevõrud ja haakisid end teineteise külge. Elektrirongi kiskus üha kiiremini öisesse Moskvasse nagu musta auku ja selle keskmest, klubist Paradiis, sündmuste horisondi tagant, hoolimata kõikidest füüsikaseadustest, kostsid üha valjeneva muusika võimsad bassid, mis pani keha kihelema ja tõi hinge palaviku.
Seda oli vaja Iljale ja oli vaja Verale.
Ilja õppis MRÜ filoloogiateaduskonnas, Vera nime poolest Moskva õigusteaduse ja majanduse akadeemias, aga asukoha poolest Lobnjas Promõšlennaja tänavas. Ilja õppis unistajaks, Vera pragmaatikuks. Verale majandusarvestuse ja finantskirjaoskuse alused, Iljale kahekümnenda sajandi Euroopa kirjandus.
Ilja kursusekaaslased olid armunäljas kuueteistkümneaastased, õidepuhkenud huulheinad, moskvalannad-huligaanid. Nad
