style="font-size:15px;"> – Как не работаете? А договор? Показать? У меня, между прочим, исключительные права. Забыли? По первому требованию должны выезжать, и делать ремонт. За что я деньги плачу? А эти, сучки крашенные? Ваши бабы. Бляди разрисованные. Отключают меня, при очередном звонке, ставят музыку, Шопена, чтобы я ждал. Я ждать не желаю. Точка. Может сразу накатать телегу вашему руководству?
– Так мы это… уже всё починили. Нашли обрыв. В подвале. Видно крыса перегрызла.
– С глаз долой, дармоеды. И это последнее, «китайское предупреждение». Если ещё раз заставите меня ждать, я за себя не отвечаю. Пошли вон. Дверь сами найдёте.
Михайлов тихонько стоял, на вымытом до блеска полу, и с улыбкой слушал разбор полётов, между дядей Гришей, и ремонтниками. Длинный коридор вёл в святая святых. В одну огромную и уютную комнату хозяина. Мимо него пулей проскочили двое молодых ребят с красными от возбуждения лицами и со злостью хлопнули дверью. Три часа работы и никакого навара. Даже на сигареты и кофе.
– Проходите, Владимир Викторович, я уже давно Вас срисовал, еще, когда подходили к дому.
Михайлову стало неловко, как будто он как пионер, подглядывал за родителями, ночью, в спальне. Он всё никак не мог привыкнуть, что в двадцать первый век, невозможно оставаться «серым кардиналом», в тени, спрятаться от вездесущих камер. Закашлявшись, больше от смущения, чем от простуды, он расправил плечи и шагнул в огромный зал. Окна были наглухо зашторены, жалюзи скрывали малейшее проникновение света с улицы. В полумраке, сидел дядя Гриша за узким, компьютерным столом, на высоком кресле. Пять мониторов работали круглые сутки и маленькая лампа освещала геймерскую клавиатуру. Сбоку стоял двухлитровый чайник, вазочка с конфетами и печеньем.
– Здравствуй, дядя Гриша, давно мы с тобой не виделись.
Дядя Гриша, в майке и шортах, больше походил на заправского рыбака, чем на опытного хакера. Маленький, щупленький, он как мальчишка спрыгнул с кресла и расправил руки.
– Здравствуйте, Владимир Викторович. Если не трудно, возле шкафа есть выключатель.
Владимир Викторович кивнул, нашёл выключатель и в зале вспыхнул яркий свет, освещая уютную, суперсовременную берлогу. Михайлов осмотрелся, и понял, что с момента их последней встречи, ничего не изменилось. Большая кровать, в другом конце комнаты, всё так же застелена турецким покрывалом. Идеальная чистота не только радовала гостя, но и убеждала в том, что иногда здесь бывает женщина. Готовит, наводит порядок. И дядя Гриша, не совсем свихнулся от программ, троянов, и всё ещё в хорошей физической форме.
Михайлов знал, про пышнотелую Оксану, сердечную зазнобу дяди Гриши. Молодая девочка, двадцати четырёх лет, из Полтавы, приехала учиться в Киев, благополучно провалила экзамен в институт, и чтобы не возвращаться домой, работала проституткой, пока не встретила доброго, и главного платёжеспособного папочку. Дядя Гриша дал приют, деньги, в обмен на интимные
