style="font-size:15px;"> – Это не я, не я, – завопил дядя Гриша не своим голосом. – Всё она, Оксана, присадила на эту хрень.
Владимир Викторович встал, полез в карман куртки и вытащил телефон. В глазах его сверкала лютая ненависть.
– Что она знает про проект?
– Богом клянусь, ничего. Я ей сказал, что работаю в банковской системе. Делаю переводы в офшоры. Для богатых клиентов. Больше ничего.
– И ты предлагаешь тебе верить? Знаешь, что я могу с тобой сделать?
Дядя Гриша попятился назад, в дальний угол комнаты, вытирая крокодильи слёзы с пухлых щёк, думая по наивности своей уйти от наказания, рассчитывая на великодушие Михайлова. С бледным лицом, трясущимися руками, стал заикаться и нести какую-то ахинею.
– Стерва неблагодарная, затянула в болото. Я не виноват. Не виноват! Пощадите, Владимир Викторович, пощадите. Не убивайте. Я вам ещё пригожусь. Дайте последний шанс, умоляю.
Голос дяди Гриши изменился, превратился из грозного сурового в писклявый птичий голосок.
Старик лез по полу к ногам Михайлова. Огромная задница виляла как у кота на помойке перед очередным пакетом с объедками. Владимир Викторович стоял в задумчивости и вертел телефон в руках. Стоит или нет вызвать группу быстрого реагирования, чтобы навсегда избавится и от дяди Гриши, и Оксаны, думал он. То, что Оксана уже знала, про перемещения людей в прошлое, у него не вызывало сомнений. Терять не хотелось дядю Гришу, как специалист, он лучший в своём деле. Владимир Викторович несколько раз прошёлся по комнате.
– Вы мерзкий и подлый человек, Стариков. Я нашёл вас на стройке, где вы подрабатывали сторожем. Дал работу, деньги. Что вам не хватало?
– Всего хватало, господин Михайлов. Дурак, настоящий, дурак.
– Ты идиот, дядя Гриша. Мне вспомнился анекдот. В подземке Киева, неравнодушные граждане увидели напёрсточников и обратились к полицейскому.
– Что же, вы, пан полицейский, перед вашим носом обманывают людей, а с вас как с гуся вода. Проходите мимо и не замечаете. – Граждане, ищите дурака в другом месте. Я вчера поставил пятьсот гривен и проиграл.
– Так и ты, дядя Гриша, всё проиграл. Значит так, любитель кокса и женских прелестей. Теперь будешь работать не один. Я сейчас позвоню и приедет человек. Молодой парень. Будет возле тебя и день, и ночь. Заодно обучишь его всем своим премудростям.
– Со мной, ничего не случится, Владимир Викторович? – дрожащим голосом спросил дядя Гриша, стоя на коленях.
– Живи пока, там видно будет. Если накосячишь, убивать не стану. Отправлю в прошлое, где нет ни радио, ни тем более интернета. Будешь с дикарями жить, в джунглях, охотится на диких зверей. Либо тебя сожрут каннибалы. Если мне скажут, что ты продолжаешь употреблять кокс, лучше застрелись. Не доводи до греха. Теперь к делу.
Михайлов вытащил листок бумаги и протянул дядя Грише.
– Это координаты новичков. Введи их данные,
