экран погас.
Пересыпь считалась неблагополучным, неспокойным местом. Во времена античности перешеек был погребен под водами Черного моря, и даже теперь оно заявляло свои права – после сильного дождя дороги были затоплены, а уровень воды в домах доходил до колена. В средние века песчаная насыпь оголилась, и через нее потянулись торговые пути. Позже казаки обустроили здесь свои хутора – возле местных лиманов до сих пор можно встретить двухсотлетние казацкие кресты на заросших травой могилах. Песчаные бури с перешейка то и дело накрывали город, и Пересыпь пришлось засадить лесами. Правда, в конце девятнадцатого века леса вырубили под промышленные застройки. Такой Пересыпь дожила до наших дней: мрачный пейзаж из заводских коробок и черных труб.
И вот сейчас Пересыпь под колпаком безумия. Совпадение? Может быть. Репортаж вызывал тревогу. Хотелось верить, что то был единичный случай. Дальнейшие размышления я решил отложить «на потом». Слишком много проблем накопилось в «Коконе».
Я поморщился, вспоминая долгую беседу с Басом. «Радость моя, – говорил Бас без тени радости в голосе, – ты много себе позволяешь! Сеть прорвана, подключение не срабатывает, жалобы от клиентов – тренинги им, видите ли, не помогли, сделки срываются! Уволю!». «Хотел бы уволить, сделал бы это раньше!» – парировал я. «Почему ты думаешь, что не сделаю сейчас?!» – Карабас сощурил васильковые глаза.
Значит, мне нашли замену… Интересно, как именно это произойдет? И когда? Несчастный случай, сердечный приступ? На моей памяти исчезло с десяток сотрудников «Кокона», вся информация о них была уничтожена: ни личных файлов, ни записей в базе. Ради интереса пробил по социальным сетям – нулевая активность. Будто человек никогда не существовал…
Нехотя натянув джинсы, я сунул в карман пару сотен гривен, надел футболку, на ходу влез в кроссовки. Смахнул с журнального столика ключи от машины – брелок бряцнул об итальянское стекло столешницы. Я бросил быстрый взгляд – жаль, не разбилось. Иногда хотелось разнести эту золотую клетку, любезно предоставленную корпорацией, ко всем чертям…
Опустив окна в «Ауди», я несся по городу – прохлада весенней ночи помогала собраться с мыслями. Сделав несколько кругов по центру, выехал к Пересыпскому мосту. Ряды полумертвых обветшалых зданий, где, судя по увешанным бельем веревкам, еще жили люди, служили унылой декорацией Николаевской дороги.
Этот вид навеял смутное воспоминание, и в моей голове запел надтреснутым голосом давний знакомец Стиви Тайлер:
That kinda lovin’
Turns a man to a slave
That kinda lovin’
Sends a man right to his grave…13
Поворот на Лиманскую. Сердце подпрыгнуло к горлу и снова улеглось на место. Я выкрутил руль и натравил «Ауди» на бездорожье Куяльницкого лимана.
Между двумя лиманами и морем торчал хребет Жеваховой горы. Хотя
