событий и, пусть и косвенная, но взаимосвязь, заставляла думать о том, что источник у них один.
И, что значительно хуже, неизвестный пока источник.
– Диккер Гроди, – заметив, что Соболев смотрит на голографию, начал Уиллер, – восемьдесят девятого года рождения. Отец – тот самый генерал Рэймонд Гроди, благодаря которому семьдесят два часа «Империи для имперцев» закончились через семьдесят два часа, а не значительно позже.
– Черный Рэйм… – качнув головой, протянул Берг.
Медарьяр, Керн, Гермир, Инстар, Кеварри… Прикрытая патриотичным лозунгом попытка переворота и залитые кровью крупнейшие города Ргои.
Все могло оказаться значительно хуже – подразделения служб порядка не справлялись с насилием, едва обеспечивая защиту государственных учреждений, если бы ни решение этого самого генерала, взявшего на себя наведение порядка.
Ему потребовались сутки…
Через двадцать четыре часа после того, как на улицах появились регулярные войска, волна насилия пошла на спад.
Жаль, но для многих, включая отца Глеба, убитого прямо в своей лаборатории, к тому времени было уже слишком поздно.
– Кроме Диккера в семье еще двое, – продолжил между тем Грэг. – Старший брат – подполковник Игар Гроди, командир полка императорской гвардии. Младшая сестра – Луиза, студентка медицинской Академии. Сам Диккер в прошлом офицер полиции, служил в Управлении розыска Гермира. Отдел убийств, затем – защита свидетелей. Когда предложили перейти в безопасность перевозок, согласился сразу. Конфликтов не было. Судя по психологическому профилю, нужны были перемены. Полгода обучения, год стажировок на лайнерах разных классов, еще один – на борту «Селестины». Теперь там же, старшим офицером. Руководство его…
– Судя по вступлению, в его готовности оказать нам содействие, ты не сомневаешься? – перебил Соболев Уиллера. Все остальное, при необходимости, он мог прочесть и сам.
– Парень правильно воспитан, – усмехнулся Грэг. – А если что…
– …то можно пожаловаться генералу, – не без злой иронии закончил за него Берг.
– Жаловаться не придется, – с легким, провокационным прищуром произнес Уиллер. – Хочешь…
– Никаких «поспорим»… – в очередной раз оборвал его Соболев.
Грэг был занозой. Цеплял на мелочах, время от времени нарывался, вроде как пробуя на прочность. То пыхтел трубкой, причмокивая, задумчиво посасывал мундштук. То возвращался к сигарам, натягивая на себя образ скучающего сибарита. Нудел, бурчал, ворчал, выводя из себя внешней нерасторопностью…
Соболев в его игры не лез – тот и сам прекрасно знал грань, за которую выходить не стоило, но время от времени слегка осаживал, экономя время.
Вот и сейчас, отметив, что Уиллер «отступил», перевел взгляд на Берга:
– Считай, что добро у тебя есть. С генералом, без генерала, но информация по этому делу у меня должна быть.
– Сделаю, –
