wäre. Vielleicht hätt' ich auf die Welt kommen sollen, als es noch nicht so viel Ordnung gab, als man allerlei wagen konnte, was man heute nicht mehr wagen darf.
Johanna. Ach, du bist doch frei, kannst dich rühren.
Felix. Doch nur innerhalb gewisser Grenzen.
Johanna. Weiter wie diese werden sie jedenfalls sein.
Felix um sich blickend, lächelnd. Es ist doch kein Gefängnis . . . Der Garten ist wirklich hübsch geworden. Wie armselig sah's da aus, als wir Kinder waren. – Was ist denn das? Ein Pfirsichspalier! Das macht sich sehr gut.
Johanna. Eine Idee von Doktor Reumann.
Felix. Das hätt' ich mir denken können.
Johanna. Wieso?
Felix. Solche Nützlichkeitseinfälle trau' ich in unserer Familie niemandem so recht zu. Wie steht's denn übrigens mit seinen Aussichten? . . . für die Professur in Graz mein' ich natürlich.
Johanna. Darüber ist mir nichts Näheres bekannt. Sich abwendend.
Felix. Die Mutter hält sich wohl in diesen schönen Tagen viel im Freien auf?
Johanna. Ja.
Felix. Liest du ihr noch manchmal vor? Versuchst du, sie ein wenig zu zerstreuen? aufzuheitern?
Johanna. Als wenn das so leicht wäre.
Felix. Man muß sich eben zusammennehmen, Johanna.
Johanna. Du hast gut reden, Felix.
Felix. Wie meinst du das?
Johanna vor sich hin. Ich weiß nicht, ob du mich verstehen wirst.
Felix lächelnd. Warum sollt' ich dich mit einem Male nicht verstehen können?
Johanna ihn ruhig ansehend. Ich habe sie nicht mehr so lieb, seit sie krank ist.
Felix befremdet. Wie?
Johanna. Nein, es ist unmöglich, daß du es ganz verstehen kannst. Immer weiter rückt sie von uns ab . . . Es ist, wie wenn jeden Tag neue Schleier über sie herabsänken.
Felix. Und was sollte das zu bedeuten haben?
Johanna sieht ihn ruhig an.
Felix. Du glaubst . . . ?
Johanna. Ich täusche mich nicht in diesen Dingen, das weißt du, Felix.
Felix. Ich weiß es? . . .
Johanna. Als die kleine Lilli von Sala sterben mußte, hab' ich es gewußt, – bevor die andern ahnten, daß sie krank würde.
Felix. Du hattest es geträumt – und warst ein Kind.
Johanna. Ich hatte es nicht geträumt. Ich hab' es gewußt. Herb. Ich kann das nicht erklären.
Felix nach einer Pause. Und der Vater – ist er gefaßt?
Johanna. Gefaßt? . . . Denkst du denn, er sieht auch die Schleier sinken?
Felix nach einem leichten Kopfschütteln. Es sind Einbildungen, Johanna, – gewiß. – Aber nun will ich doch . . . Wendet sich dem Hause zu. Der Vater ist noch nicht zu Hause?
Johanna. Nein. Er kommt jetzt gewöhnlich recht spät. Er hat sehr viel in der Akademie zu tun.
Felix. Ich werde sie womöglich nicht aufwecken; ich geb' schon acht. Über die Veranda hinab.
Zweite Szene
Johanna eine Weile allein, hat sich auf einen Gartensessel gesetzt, die Hände über den Knien ineinander verschlungen. Sala tritt ein. Er ist 45 Jahre alt, sieht aber etwas jünger aus. Schlank, beinahe mager, glatt rasiert. Dunkelblondes, rechts gescheiteltes, nicht zu kurzes Haar, das an den Schläfen zu ergrauen beginnt. Seine Züge sind scharf und energisch, die Augen grau und klar.
Sala. Guten Abend, Fräulein Johanna.
Johanna. Guten Abend, Herr von Sala.
Sala. Man sagt mir, Ihre Frau Mama schlummere ein wenig; so habe ich mir erlaubt, indessen in den Garten zu treten.
Johanna. Felix ist eben angekommen.
Sala. So? Haben sie ihm schon wieder einen Urlaub gegeben? Zu meiner Zeit waren sie bei dem Regiment viel strenger. Allerdings lagen wir damals an der Grenze, in Galizien irgendwo.
Johanna. Das vergess' ich immer, daß Sie das auch mitgemacht haben.
Sala. Ja, es ist schon lange her. Hat auch nur ein paar Jahre gewährt. Aber es war recht schön, wenn ich so zurückdenke.
Johanna. Wie das meiste, was Sie erlebt haben.
Sala. Wie so manches.
Johanna. Wollen Sie sich nicht setzen?
Sala. Danke. Setzt sich auf die Lehne eines Gartenfauteuils. Darf ich? Er nimmt eine Zigarette aus seiner Dose und zündet sie nach einem zustimmenden Nicken Johannas an.
Johanna. Wohnen Sie schon in Ihrer Villa, Herr von Sala?
Sala. Morgen zieh' ich ein.
Johanna. Sie freuen sich wohl sehr darauf?
Sala. Dazu wär' es zu früh.
Johanna. Sind Sie so abergläubisch?
Sala. Wenn's darauf ankommt – o ja. – Aber es ist nicht deshalb. Ich beziehe sie nur vorläufig, nicht definitiv.
Johanna. Warum denn?
Sala. Ich werde auf Reisen gehen – für längere Zeit.
Johanna. So? Sie sind sehr zu beneiden. Das möcht' ich auch können, in der Welt herumfahren, mich um keinen Menschen kümmern müssen.
Sala. Noch immer?
Johanna. Noch immer . . . Wie meinen Sie das?
Sala. Nun, ich erinnere mich, daß Ihnen schon als ganz kleinem Mädchen diese Wanderpläne durch den Sinn gingen. Was wollten Sie nur werden? . . . Tänzerin, glaub' ich. Nicht wahr? Eine sehr berühmte natürlich.
Johanna. Warum sagen Sie das, als ob es so etwas Nichtiges wäre, eine Tänzerin zu sein? Ohne ihn anzusehen. Gerade Sie sollten das nicht, Herr von Sala.
Sala. Warum denn gerade ich nicht?
Johanna blickt ruhig zu ihm auf.
Sala. Ich weiß nicht recht, wie Sie das meinen, Fräulein Johanna . . . oder sollt' ich doch . . . Einfach. Johanna, haben Sie gewußt, daß ich Sie damals sah?
Johanna.
