укатили.
Комар бился о стекло, пытался оказаться там, в другом мире. Потом умолк. Должно быть, задумался.
Иван Федорович тоже задумался. Решил, что не могут пить кровь только комарихи. Не могут. Кто только у нас кровь не пьёт, а у этих только комарихи. Так не бывает.
Снова подумал, что так не бывает – чтобы он и вдруг в одной постели с фарфоровой куклой!
Она появилась, должно быть, не так давно. Точно, что раньше её здесь не было – сразу бы увидели, потому что приметная. У нас даже самые длинноногие модницы одинаковы. Стандартные платья со стандартной крутой этикеткой фирменного магазина, сляпанные в вонючем подвале нелегалами из ближней Азии. Туфли с каблуками выше двухэтажного дома – из другого подвала. Прически из прошлогоднего номера журнала, «срисованные» парикмахершей Танюхой или Каринкой с красотки на затертой блестящей обложке. Если модно желтое – все желтые, красное – все красные. А вообще-то все всегда серые и одинаковые, как штампованные сковородки.
И трепотня до полуночи, возле круглосуточного магазинишки в подвале пятиэтажки, об одном и том же. Пузырь водяры разольют по трепещущим прозрачностью пластиковым стаканишкам, девицам добавят тархуновой или пепсиковой шипучки, и пошел треп ни о чем. Бу-бу-бу, ду-ду-ду, ля-ля-ля…
Все затюканы. Все одинаково курят, одинаково пьют, одинаково шутят. Одинаково над одним и тем же ржут. Одинаково живут. Короче, всем хреново. Лучше сдохнуть, чем так жить. В безденежье, бессмысленной тупой работе или, наоборот, на шее у старухи матери, на её смехотворную пенсию, потому что негде найти нормальную работу. В общем, живут в беспросветности.
Когда наши Её увидели, кличка сложилась сразу: «Фарфоровая кукла». Действительно – белое напудренное лицо, нарумяненные щечки, пухленькие маленькие накрашенные губки. Огромная начесанная прическа. Шляпка – сойти с ума, как только такое могло прийти в голову – с черной сеткой-вуалью. Большие голубые глазища. Ну, точно – фарфоровая кукла.
Иван Федорович тоже с первого раза определил – фарфоровая кукла. Подумал: «Вот дуреха несчастная. Тяжело ей тут будет. Белых ворон у нас не любят, заклюют» и сказал: «Здравствуйте».
Она ответила. И всё. Разошлись.
Потом долго, с полгода, он ее не видел. Встретил как-то зимой. Был выходной, утро. На улице никого. Жуткий гололёд. А она шла в ботиночках на восьмисантиметровых каблуках-шпильках. Шла осторожно, но все равно грохнулась. Пакет пластиковый сперва подлетел вверх, потом хлобысь! И потек из него зеленый яблочный сок? Вот кукла! Ну, кто у нас пьёт яблочный сок. Никто! Уже молчу про каблуки в гололёд. Это, вообще ни в какие ворота. Ногу повредила. Лежит. Потом села. На глазах слёзы замерзли. Молчит, не ревет, не стонет. А слезы текут и замерзают. И сок течет и замерзает.
Пришлось подойти, вызвать «Скорую». Себя назвать, потом адрес. Без этого не приехали бы. Отвез в больницу. На тележке санитары доставили её в приемное отделение. Пока ворчливая старуха-врачиха долго осматривала пострадавшую, Иван Федорович томился за дверью. Пытался сопроводить
