поле, засеянное рожью,Дать левака мимо родной,
незаметной в траве, деревушки,
Детство вдруг вспомнить,
И понуро шагать в Магадан по бездорожью.
…Так вот и выросли глаза
на зачесавшейся макушке.
И всё как бы стало на место.
И спешить никуда не надо.
Приказы все приняты.
Уже прокричала команда «Вперед!»
И никогда уже героя затерявшегося
не найдёт награда,
А будет всё как раз наоборот.
Героя смешают с грязью.
«Да и какой герой он,
Мальчишка семнадцати лет,
отродье кулацкое, крот».
И зашевелятся волосы,
и зашуршат на макушке роем.
Вот тогда он и пойдёт
искать правду-матушку задом наперёд.
«Вспомнился мне…»
Вспомнился мне
удивительно радостный май,
Детство несытое,
с утренним лёгким туманом.
Только на старости лет я очнулся:
это был рай
С правдой житейской
и государственным обманом.
Помню быков запряжённых,
везущих детей в райцентр.
Все мы, детишки, притихли —
у каждого рубль в кармане.
Это же счастье: не знать,
что такое у. е. и цент,
С робкой надеждой и верой
спиной прислониться к державе.
Сидя в телеге скрипящей,
с галстуком выпятить грудь,
А заодно прикрыть заштопанную
мамой на рубашке прореху,
Тем и отметить
быками оттопанный путь,
Тем и отметить
державную поступь и веху.
Счастье возможно,
когда беззащитен и мал
И над тобой флаг багровый,
как птица, витает.
Счастье – что в детстве
я многое не понимал,
Горе – что в старости
этого мне не хватает.
«Ветер ещё не проснулся…»
Ветер ещё не проснулся.
Солнышко землю толкает
В бок полегоньку: «Вставай!
Глянь-ка, речушка твоя
прямо в ладонь мне стекает,
Так что давай не зевай!»
Горы распрямили спины,
вытянув
