portas, e com isso veio uma variedade de novos sons. Máquinas - prensa hidráulica. Broca Pneumática. A corrente de um transportador tinindo. O aroma de fermentação deu lugar a graxa, óleo de motor e… Pó. Eles estão fabricando algo aqui; provavelmente munições. Havia algo mais, algo familiar, além do óleo e do pó. Era um pouco doce, como amêndoas... Dinitrotolueno. Eles estão fazendo explosivos.
"Escadas," disse a voz de Yuri, perto do seu ouvido, enquanto Reid se chocava contra o último degrau. A mão pesada continuou a guiá-lo por quatro lances de escadas de aço. Treze degraus. Quem construiu este lugar não deve ser supersticioso.
No topo havia outra porta de aço. Uma vez fechada atrás deles, os sons das máquinas foram abafados - outra sala à prova de som. Música clássica tocada no piano nas proximidades. Brahms. Variações sobre um tema de Paganini. A melodia não era rica o suficiente para vir de um piano de verdade; era um tipo de som estéreo.
"Yuri." A nova voz era um barítono severo, ligeiramente rouca de gritar com frequência ou de fumar muitos charutos. A julgar pelo cheiro do quarto, era a última opção. Possivelmente ambas.
"Otets", disse Yuri obsequiosamente. Ele falou rapidamente em russo. Reid fez o melhor que pôde para acompanhar o sotaque de Yuri. "Eu trago boas notícias da França..."
"Quem é esse homem?", perguntou o barítono. Pelo jeito como falava, o russo parecia ser sua língua nativa. Reid não pôde deixar de se perguntar qual seria a conexão entre os iranianos e esse homem russo - ou os capangas da SUV, e até mesmo o sérvio Yuri. Um comércio de armas, talvez, disse a voz em sua cabeça. Ou algo pior.
"Este é o mensageiro dos iranianos", Yuri respondeu. "Ele tem a informação que procuramos para…"
"Você o trouxe aqui?", interveio o homem. Sua voz profunda aumentou o tom em um rugido. "Você deveria ir para a França e se encontrar com os iranianos, não arrastar homens de volta para mim! Você pode comprometer tudo com sua estupidez!" Houve um estalo agudo - um tapa sólido no rosto - e um suspiro de Yuri. "Devo escrever o seu cargo na bala para que ela atravesse o seu crânio grosso?!"
"Otets, por favor ..." Yuri gaguejou.
"Não me chame assim!" o homem gritou ferozmente. Uma arma engatilhada - uma pistola pesada, ao que parece. "Não me chame por nenhum nome na presença desse estranho!"
"Ele não é um estranho!" Yuri gritou. "Ele é o Agente Zero! Eu trouxe para você Kent Steele!"
CAPÍTULO SETE
Kent Steele.
O silêncio reinou por vários segundos que pareciam minutos. Cem visões passaram rapidamente pela mente de Reid como se estivessem sendo alimentadas por máquinas. A CIA, o Serviço Nacional Contra Clandestinidade, a Divisão de Atividades Especiais, Grupo de Operações Especiais. Operações Psicológicas.
Agente Zero.
Se você se expor, estará morto.
Não falamos. Nunca.
Impossível.
Seus dedos tremiam novamente.
Era simplesmente impossível. Coisas como apagar a memória, implantes ou supressores eram coisas de teorias da conspiração e filmes de Hollywood.
Naquele momento isso não importava mais. Eles sabiam quem ele era durante todo o tempo - do bar ao passeio de carro e durante todo o caminho para a Bélgica, Yuri sabia que Reid não era quem dizia ser. Agora estava vendado e preso atrás de uma porta de aço com pelo menos quatro homens armados. Ninguém mais sabia onde estava ou quem era. Um pesado nó de medo formou-se no fundo de seu estômago e ele quase se sentiu nauseado.
"Não", disse a voz de barítono devagar. "Não, você está enganado. Yuri estúpido. Este não é o homem da CIA. Se fosse, você não estaria aqui! "
"A menos que ele tenha vindo para se encontrar com você!" Yuri respondeu.
Dedos agarraram a venda e a arrancaram. Reid apertou os olhos perante a súbita aspereza das luzes fluorescentes. Ele piscou na frente da cara de um homem na faixa dos cinquenta anos, com cabelos grisalhos, barba toda raspada e olhos penetrantes e perspicazes. O homem, presumivelmente Otets, usava um terno cinza carvão, os dois primeiros botões de sua camisa desabotoados e os cabelos encaracolados do peito aparecendo por baixo. Eles estavam em um escritório, as paredes pintadas de vermelho escuro e adornadas com pinturas berrantes.
"Você", disse o homem em inglês com pronúncia. "Quem é você?"
Reid respirou fundo e lutou contra o desejo de dizer ao homem que ele simplesmente não sabia mais. Em vez disso, em voz trêmula, disse, "Meu nome é Ben. Eu sou um mensageiro. Eu trabalho com os iranianos."
Yuri, que estava de joelhos atrás de Otets, levantou-se em um pulo. "Ele mente!", gritou o sérvio. "Eu sei que ele mente! Ele diz que os iranianos o enviaram, mas nunca teriam toda essa confiança em um americano!" Yuri olhou com raiva. Um fino fio de sangue saía do canto da boca onde Otets o atingira. "Mas eu sei mais. Veja, eu lhe perguntei sobre Amad." Ele balançou a cabeça enquanto mostrava os dentes. "Não há Amad entre eles."
Parecia estranho para Reid que esses homens parecessem conhecer os iranianos, mas não com quem eles trabalhavam ou quem poderiam enviar. Eles estavam certamente conectados de alguma forma, mas em que se basearia essa conexão, não tinha ideia.
Otets praguejou em voz baixa e em russo. Então, em inglês, disse, "Você diz a Yuri que é mensageiro. Yuri me diz que você é o homem da CIA. Em quem devo acreditar? Você certamente não se parece com o que eu imaginei que o Zero fosse. No entanto, meu garoto de recados idiota fala uma verdade: os iranianos desprezam os americanos. Isso não parece bom para você. Ou você me diz a verdade, ou eu atirarei no seu joelho." Ele ergueu a pesada pistola - uma Águia do Deserto da Série TIG.
Reid perdeu o fôlego por um momento. Era uma arma muito grande. Relaxe, sua mente reagiu.
Ele não sabia como fazer isso. Não sabia o que aconteceria se o fizesse. A última vez que esses novos instintos tomaram conta dele, quatro homens acabaram mortos e ele sujara as mãos de sangue. Mas não havia como escapar disso - isto é, não havia como o professor Reid Lawson fugir. Mas Kent Steele, quem quer que fosse, podia achar um jeito. Talvez ele não soubesse quem era, mas não seria muito importante se não sobrevivesse tempo suficiente para descobrir.
Reid fechou os olhos. Acenou com a cabeça uma vez, uma aquiescência silenciosa à voz em sua cabeça. Seus ombros ficaram frouxos e seus dedos pararam de tremer.
"Estou esperando", disse Otets categoricamente.
"Você não iria querer atirar em mim", disse Reid. Ele ficou surpreso ao ouvir sua própria voz tão calma e equilibrada. "Um tiro à queima-roupa daquela arma não explodiria meu joelho. Isso cortaria minha perna e eu sangraria até morrer no chão deste escritório em segundos."
Otets encolheu um ombro. "O que vocês americanos gostam de dizer mesmo? Não se pode fazer omelete sem…"
"Eu tenho a informação que você precisa", Reid o interrompeu. "A localização do sheik. O que ele me deu. Para quem eu passei o que ele me deu. Eu sei tudo sobre o seu negócio e não sou o único."
Os cantos da boca de Otets se curvaram
