style="font-size:15px;"> Боже, как же я хочу броситься к нему!
Нет, Алиса, этого делать определенно нельзя!
Просто прикоснуться к его лицу и запустить руку в эти волшебные кудряшки!
Да, чтобы вся толпа решила, что ты не только эксцентричная, но и по-настоящему пьяная?
Черт возьми, я просто хочу почувствовать ЕГО прикосновение. И его губы…
Он женится на лучшей подруге твоей мачехи! Тебя это не останавливает?
Последний аргумент разума все же слегка отрезвляет разгоряченное сердце.
– Все хорошо, не переживайте, – тихо лепечу я, пытаясь приподняться и избавить себя от Славиных слишком уж тесных объятий. – Переутомилась, наверное.
– Ты же почти ничего сегодня не ела, – упрекает меня папа.
И правда. Я как-то упустила этот момент. Будь прокляты дурацкие самолеты с их турбулентными ямами и кошмарные сны, преследующие меня с тринадцати лет. Воздушное пирожное в аэропорту Москвы кажется совсем далеким.
– Давайте скорей к столу, – хлопочет Марго.
Смотрю на ее шикарное платье, идеальную прическу, искусственное лицо и впервые начинаю по-настоящему ее ненавидеть.
– Дорогой, закажи что-нибудь, пожалуйста, – фамильярно обращается она к моему Ангелу.
Господи, какое право имеет этот надутый рот называть ЕГО «дорогим»?
Слава помогает мне подняться. Я благодарно цепляюсь за его руку: еще раз эффектно падать, споткнувшись в этот раз о дурацкие шпильки, мне не позволяет совесть.
Наташа для профилактики щупает мой лоб.
– Температуры вроде нет, – неуверенно замечает она.
Еще бы: измотанное сердце со своими 1000 ударами в секунду собрало всю кровь в теле вокруг себя. Руки и лоб у меня, напротив, скоро покроются инеем от нехватки тепла.
Одергиваю платье, которое при моем падении наверняка показало всем собравшимся шикарный вид «а-ля Playboy», и чинно (насколько позволяет мое состояние) сажусь за стол. Слава накидывает мне на плечи треклятый пиджак, которому суждено сегодня подтирать полы. Что ж, так, видимо, сложились звезды для белых жакетов в этот день.
Папа протягивает тарелку с местными закусками.
– Поешь что-нибудь.
Ага, как же! У меня в животе летают какие-то странные ширококрылые бабочки. В принципе все пространство занято только ими, так что любой кусочек еды вызывает смутный ужас не добежать до туалета и устроить очередной спектакль прямо тут.
Я все же вяло беру мини канапе и усиленно притворяюсь, что прямо сейчас его съем. Эх, жалко, в ресторане нет Ленкиного лабрадора Бакса: я бы незаметно скормила ему всю тарелку.
– Ты на диете сидишь? – подмигивает мне Слава. – Поэтому и упала?
– Любопытной Варваре на базаре нос оторвали, – недовольно бурчу я, с невинным видом опуская слоеную закуску рядом с тарелкой. Мне кажется, что с папиного места
