align="center">Привой райского яблока
(Перевод с болгарского стихотворения Розы Бояновой)
«Не надо есть незрелых яблок с дерева», —
Как слово божье в книге Бытия
Звучал его совет. И я поверила,
Что с ним в раю могла бы быть и я.
В его волшебной сказке, мне обещанной,
Меня носил он нежно на руках
И строил замок для любимой женщины
На зыбких, утекающих песках.
Устал. В руках ослабших и натруженных
Уже не скрыть предательскую дрожь.
Меж пальцев проскользнула я жемчужиной.
Мираж растаял облаком… Ну что ж,
Придётся мне самой сценарий сказочный
Писать для пьесы под названьем «Жизнь».
А в жизни – в ней не всё светло и празднично.
Там много есть такого, что держись.
Там можно встретить нищету духовную,
Стать пищей жадным до «голодных игр»,
Когда вершат суды над невиновными,
Где в клетке заяц, а на воле – тигр…
А он нашёл в лесу ранетку дикую,
Плоды которой лишь на уксус шли.
На ствол её, увитый повиликою,
Вживил привой, чтоб яблоки росли.
Они созрели и налились соками,
Оранжевые, как любви закат,
Готовые упасть и стать осколками,
Как сто сердец, что на снегу лежат.
Тогда я и рискнула их попробовать.
О! Этот вкус ошеломил меня:
Смесь сладкой муки, страсти и особого
Оттенка грусти по ушедшим дням.
Нет, на меня не снизошло познание.
Но это был забытый вкус любви
Той, изначальной. Горький вкус изгнания
Из рая. Он сказал: «Теперь – живи»…
Не возвращайся
Как холодно. До дрожи стынут пальцы.
Зачем-то их сжимаю в кулаки…
На небе тучи – вечные скитальцы —
Сегодня почернели от тоски.
Такой вот день. Хандра и непогода.
Не слышно птиц. Наверное, к грозе.
И ветер обрывает мимоходом
Страницы кем-то брошенных газет.
Пустынно. Обезлюдели аллеи.
Все спрятались в предчувствии дождя
В местах, где веселее и теплее…
И я пойду немного погодя.
Ещё чуть-чуть поговорю с тобою.
И всё, домой… А дома – тишина.
Лишь ходики на выцветших обоях
Стучат: одна-одна-одна-одна…
В который раз прокручиваю снова —
Так буднично и словно невзначай:
«Прощай. Не плачь. Найдёшь себе другого».
И стынет в кружке недопитый чай…
Исчезни, растворись, с толпой смешайся!
(Как быстро сохнут слёзы на ветру).
Но я прошу – назад не возвращайся.
Вдруг ты опять уйдёшь… И я умру.
Клавдия Петрушенко
Посреди зимы
Спит мохнатый сугроб, словно белый полярный медведь,
Убаюканный вьюгой, разлёгся у ветхой
