при первом раскате грозыэта Верка
тоже надела бы
сапоги из армейской кирзы!
А сейчас
в белом платье с точечками
павой выплывет пусть на паркет,
с каблучками такими тоненькими,
что как будто совсем их нет.
Будь пушистою,
верба-вербочка, —
по природе ты такова.
Будь красивою,
Верка-Верочка.
Одевайся.
Танцуй.
Ты права.
Женщина и море
Над морем —
молнии.
Из глубины
взмывают мордами
к ним
лобаны.
Нас в лодке пятеро.
За пядью —
пядь.
А море спятило,
относит вспять.
Доцентик химии
под ливнем плещущим
так прячет
хилые
свои плечики.
Король пинг-понга
в техасских джинсах
вдруг,
как поповна,
крестясь,
ложится.
Культурник Миша
дрожит,
как мышь.
Где его мышцы?
Что толку с мышц?!
Все смотрят жертвенно,
держась за сердце…
И вдруг —
та женщина
на весла села!
И вот над веслами,
над кашей чертовой
возникли волосы,
как факел черный.
Вошла ей в душу
игра —
игла.
Рыбачкой дюжей
она гребла.
Гребла загадка
для волн
и нас,
вся —
из загара
и рыжих глаз.
Ей,
медной,
мокрой,
простой,
как Маугли,
и мало —
молний!
И моря —
мало!
Всего, что било,
всего, что мяло,
ей мало было!
Да!
Мало!
Мало!
Уже не барышней
кисейной,
чопорной, —
доцентик
баночкой
полез вычерпывать.
Король пинг-понга
под рев неистовый
вдруг стал
приподнято
свой «рок» насвистывать.
Культурник вспомнил,
что он —
мужчина…
Всех,
с морем в споре,
она
учила!
А море бухало
о буты
бухты.
Мы были
будто
бунт
против бунта!
Летя
