Ich wollte nur in Ruhe in den Urlaub fahren, und jetzt packe ich im Heimatland der Aufklärung einen Seesack für einen Mann, der grundsätzlich nur unter freiem Himmel kacken kann, damit der eine Nacht auf einem französischen Kriegsschiff überlebt, welches er halbnackt geentert hat.
»So!«, rufe ich, wieder am Kai. »Ich schleudere nun, so feste ich kann! Beug dich vor, damit du das Ding fangen kannst, falls es nicht ganz reicht.«
Jens ruft: »Ist da Klopapier drin? Und Seife? Und Tomatensuppe?«
»Alles drin!«, rufe ich.
Hartmut zieht die Brauen hoch, als sei es ein Wunder, dass ein Mann an alles denkt.
»Auch ein Bierchen für die Nacht?«
»Drei … und Alka Seltzer!«
»Du bist der Beste!«, ruft Jens, »gepriesen sei dein Name, mein guter …«
»Ja, ja!«, unterbreche ich ihn. »Fang jetzt!«
Ich drehe mich wie ein Hammerwerfer ein paarmal um die eigene Achse. Genau im richtigen Moment lasse ich den Sack los. Das Gebilde aus braunem Gewebe segelt über das Wasser und sogar über Jens hinweg an Deck. Er muss nicht mal fangen. Hartmut scheint beeindruckt.
»Hand-Auge-Koordination stammen von der Playstation, Muskeln von der Kurzhantel«, sage ich.
Jens ruft: »Dann bis morgen!«
Gut. Er hat sich bereits an seine neue Lebenslage gewöhnt. Schnelle Anpassung ist das A und O für den Soldaten.
Hartmut schaltet die Lampe aus.
»Tüchtigkeit, nicht Geburt unterscheidet die Menschen«, flüstert er.
»Was?«, frage ich.
»Nichts«, sagt er, »Voltaire.«
Dann setzen wir uns vor den Bus und kochen uns noch schnell eine Tomatensuppe.
Am nächsten Morgen geht alles glatt. Wir beobachten es aus dem geschlossenen Bus heraus. Die Angestellten, die das Museum öffnen, bemerken keinen Jens. Um zehn Uhr kommt die erste kleine Schar von Touristen. Um elf spaziert Jens mit ihnen wieder vom Boot. Sauber und zufrieden. Wir öffnen die Schiebetür.
»Gar nicht schlecht, die sanitären Anlagen«, sagt er.
»Komm, wir fahren«, sagt Hartmut. »Dieser Ort will uns nichts Gutes.«
Er setzt sich ans Steuer. Ich verstaue lose herumstehende Utensilien vom Frühstück. Schüsseln, die offenen Cornflakes, den Toast, das Nutella-Glas. Hartmut lässt den Motor an. Es gluckert und tuckert. Ingemar Jansson singt:
»I‘m out of bounds
I‘m out of bounds
Reviewing my options.«
Jens sagt: »Einen Moment noch!«
Dann nimmt er den Edding aus dem schmalen Fach über dem Herd, sucht auf unserer Europakarte am Kühlschrank Bordeaux und macht stolz wie Oskar ein dickes, schwarzes Kreuz.
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