so aufgeregter Typ gab zu Protokoll: "Wir haben hier definitiv ein Problem, liebe Leute".
Bolan versicherte ihm und allen anderen: "Das hast du definitiv richtig verstanden. Ihr transportiert Schmuggelware. Ihr habt dreißig Sekunden, um eure Sachen zu packen und die Feuerzone zu räumen."
"Kämmt euch die Haare und putzt euch die Zähne, Jungs", schlug eine dritte Funkstimme aus dem Konvoi vor. Das war CB-Sprech für eine Polizei-Radaranlage, die "Fotos macht". In diesem Kontext fast richtig vermutet.
Die kühle, besorgte Stimme fragte: "Wie wär's, wenn wir die Auflieger einfach abhängen und nackt weiterfahren? Diese Zugmaschinen gehören uns, Mr. Smokey. Wenn Sie die beschlagnahmen, sind wir aus dem Geschäft."
"Ich bin kein Smokey", sagte Bolan zu ihm. "Und ich beschlagnahme nicht, ich verbrenne. Wie lange dauert es, die Anhänger loszuwerden?"
"Nicht lange", kam die schnelle Antwort.
"Okay, macht es. Ist eure Basis auf diesem Kanal?"
"Nehmen Sie die Vierzehn", antwortete der Typ. "Mögen Sie immer die richtigen Nummern ziehen, Sir, wer immer Sie sind."
Bolan lächelte grimmig über diese höfliche Reaktion und schaltete um auf Kanal vierzehn. "Wie sieht's bei Ihnen aus, Bluebird Base?", rief er.
Sofort kam die Antwort: "Was zum Teufel geht da draußen vor?"
"Ihr seid die Nächsten. Schlagen Sie Alarm und bringen Sie alle Zivilisten raus. Ich will nicht, dass Unbeteiligte verletzt werden."
"Wie bitte? Was sagen Sie? Mit wem spreche ich?"
"Du sprichst mit dem, der das Höllenfeuer bringt, Kumpel. Jetzt mach schon. Du hast sechzig Sekunden."
Der coole Trucker hatte ebenfalls den Kanal gewechselt. Er schaltete sich ein: "Mach lieber, was er sagt, Ned. Die haben hier draußen Artillerie oder so was. Solltest ihn ernst nehmen."
Die Basisstation antwortete mit einem schwachen "Zehn-vier".
Sofort begannen der Feueralarm innerhalb des Geländes zu schrillen. Ein weiterer Risikofaktor, sicher – dieser Alarm war wahrscheinlich direkt mit der nächsten Feuerwache verbunden. Aber es befanden sich ein Dutzend oder mehr Zivilisten in diesen Gebäuden. Und, ja, das Risiko war Teil des Spiels.
Bolan gab noch eine letzte Anweisung. "Halten Sie sich von den Wachen fern. Diese Personen sind Ziele. Trommeln Sie Ihre Leute zusammen und rennen Sie nach hinten, aber schnell. Bleiben Sie am hinteren Zaun, dann passiert Ihnen nichts. Zehn-vier?"
"Zehn-vier, danke" kam rasch zurück. "Wir gehen. Wir sind weg."
Der Lastwagenfahrer fragte sanft: "Was wirst du tun, Dude?"
"Ich mache ihre Zentrale platt, Dude", sagte Bolan.
"Ja … Zehn-vier dazu. Hey, mit wem spreche ich denn da? Ich glaube, ich... Wie ist dein Code-Name?"
"Kommt darauf an, wer ihn ruft", antwortete Bolan freundlich. Seine Augen verweilten auf den Zeigern der Uhr. "Wär's nicht besser, wenn du jetzt diesen Anhänger loswirst?"
"Hab ich schon. Bin der erste, der nackt abhaut. Kannst du mich sehen?"
"Seh dich, ja", sagte Bolan. "War nett, mit dir zu funken, Dude. Mach's gut."
"Hey, warte! Du hast mit dem einen und einzigen Georgia Cowboy gefunkt. Hören wir uns mal wieder?"
"Eher nicht, aber ich werd die Ohren spitzen. Jetzt mach dich vom Acker, Dude. Tritt aufs Gas."
"Zehn-vier, trete drauf. Aber lass es mich wenigstens versuchen." Der Typ hatte eine bestimmte Idee, und er musste sie einfach loswerden. "Bist du zufällig der große böse B-Bube, der mit dem Höllenfeuer?"
Bolan grinste nüchtern und antwortete: "Ich denke, das könnte hinkommen. Over and out."
*
Und auch die Zeit ist abgelaufen, dachte er, als er den Funk ausschaltete. Es war alles hübsch zusammengekommen. Sechs mit Schmuggelware beladene Anhänger waren direkt vor dem Gelände ordentlich aufgereiht. Alle Zugmaschinen hatten die Hügel erreicht – bis auf den "Georgia-Cowboy", der ein wenig zu trödeln schien. Die Beleuchtung des Terminals war voll aufgedreht, und Bolan konnte etwa ein Dutzend Figuren sehen, die nach hinten eilten. Die Alarmanlage plärrte immer noch. Der Wächter war aus dem Pförtnerhäuschen gekommen und lief mit einer MP vor der Brust nervös am Tor auf und ab. Zwei weitere Uniformierte rannten mit gezogenen Waffen von den Außenbezirken herein.
Bolans Aufmerksamkeit richtete sich auf den "Pausenraum"– ein drei mal fünfzehn Meter großes Wohnmobil, das hinter dem Büro geparkt war. Dort ruhte sich gewöhnlich die Zusatzmannschaft der Sicherheitsleute aus, wenn sie dienstfrei hatte. Und richtig, die kamen jetzt auch nach draußen. Er zählte drei von ihnen, halb angezogen, aber jeder von ihnen trug eine schwere Waffe, möglicherweise eine Automatik.
Also gut.
Die Warnschüsse waren abgefeuert, und die nicht an der Auseinandersetzung Beteiligten hatten die Feuerzone verlassen. Es war alles bereit, und die große Uhr zeigte "Es geht los".
Es war Zeit für den Krieg.
"Over and out, bye bye", murmelte Bolan und wandte sich seinen Waffen zu.
Kapitel 2: Die richtigen Zahlen
Die erste panzerbrechende Rakete schoss aus ihrer Röhre, rauschte wütend durch die Nacht zu ihrem Rendezvous mit dem hintersten Anhänger und traf ihm mittig, mit einem Blitz und einem markerschütternden Dröhnen. Etwa fünfundvierzig Meter weiter unten ging der Mann am Tor reflexartig zu Boden und suchte Deckung hinter dem kleinen Torhaus. Fast augenblicklich übertrumpfte eine sekundäre Explosion die erste mit einem Feuerball, der die Nacht erhellte und brennende Trümmer über das gesamte Zielgebiet regnen ließ. Und ja, liebe Leute – man konnte wetten, dass diese Ladung mehr als nur Gewehre enthalten hatte. Dem Klang und dem Anblick dieses spektakulären zweiten Knalls und Feuerwerks nach zu urteilen, waren auch ein paar ordentliche Portionen Sprengstoff dabei gewesen. Und nun prügelten sie auf die Nacht ein, trompeteten in einem waagrechtem Strahl heraus, der die anderen Anhänger in dicht aufeinander folgenden Feuerbällen verschlang und die Erde unter Bolans Füßen beben ließ.
*
Das war um einiges besser, als er erwartet hatte. Er hatte diesen Verbrechern einfach vorne etwas geben wollen, worüber sie nachdenken konnten. Aber jetzt waren sie nach hinten gerückt, und das gab Bolan etwas zum Nachdenken. Er schickte die nächste LAW in das Schnapslager, und die fand dort einen Menge flüchtiger Substanzen vor und entfachte wieder eine brillante Sekundärreaktion. Zehntausend Kisten guter Whisky aus Tennessee schlossen sich der Party an, mit blauen Flammen und sengender Hitze, und jagten die taumelnden Sicherheitsleute in panischem Rückzug in einen anderen Sektor des Geländes.
Bolan verließ seine Feuerbasis und rückte zu Fuß auf das Gelände vor, die M-79 kontinuierlich bellend. Ein gut platzierter Schuss mit Explosivgeschossen verlieh einem Abschnitt der Umzäunung genug Neigung, um ihm zu ermöglichen, direkt über sie hinweg zu spazieren. Er hielt einen Moment inne und schickte ein Magazin mit 5,56-Brummern in einem engen Kreis um die Schultern eines aufgeschreckten Mafioso in khakifarbener Uniform, der um die Ecke des Bürogebäudes gekommen war, um zu schauen, was los war. Der letzte Schuss aus der
