sie über ihre Schulter zur Tür. Zwei Riegel und ein Kettenschloss schmückten den Metallrahmen, Überbleibsel von den Vormietern.
Der Stuhl knarrte, als sie sich einen Ellbogen gegen den Tisch lehnte und auf die glatte Holztischplatte starrte. Sie bewegte sich wieder, allein schon wegen des Geräuschs. Die Wohnung war so still. Als sie noch mit Angus zusammengelebt hatte, lief immer eine Fernsehsendung oder ein Podcast, der aus seinem Zimmer dröhnte, während er an einem Projekt arbeitete. In den paar Wochen, die sie mit Robert in Frankreich verbracht hatte, befand sie sich oft im selben Zimmer wie ihr alter Mentor und genoss seine Gesellschaft am Kaminfeuer, während er ein Buch las oder durchs Radio Konzerte hörte.
Jetzt aber, in der kleinen, stickigen Wohnung in San Francisco… war es wieder so ruhig.
Adele bewegte sich noch einmal und lauschte dem Knarren und Protesten des schlecht konstruierten Stuhls. Ein Satz aus ihrer Kindheit, einer der Lieblingssätze ihres Vaters, kam ihr in den Sinn. "Einfache Dinge erhellen einfache Gemüter." In einer Art Phantomprotest wackelte Adele an dem Stuhl, hörte ein letztes Mal dem seltsam tröstlichen Knarren des Holzes zu, bevor sie die Zähne zusammenknirschte und das behelfsmäßige Desinfektionstuch immer noch gegen ihre Wunde drückte. Dann stand sie wieder auf und stapfte den Flur hinunter.
„Vermaledeiter Renee“, murmelte sie.
Jason Hernandez hätte nie abhauen können, wenn John da gewesen wäre. Sie vermisste Frankreich. Nach dem Interview mit Interpol hatte sie einige Zeit mit Robert verbracht. Eine schöne Zeit – auf ihre eigene Art erfrischend. Es hatte ihr Gelegenheit gegeben, nach dem Mörder ihrer Mutter zu suchen.
Adele öffnete die Badezimmertür am Ende des Flurs und betrachtete sich im Spiegel. Es war ein kleines, beengtes Badezimmer. Die Dusche reichte aus, da Adele seit fast sechs Jahren kein Bad genommen hatte. Duschen war viel effizienter. Der Sergeant – ihr Vater – hatte wahrscheinlich sein ganzes Leben lang kein einziges Mal gebadet.
Sie seufzte erneut, als sie sich auszog, in die Dusche stieg und das heiße Wasser aufdrehte, aber der Sprühstrahl war immer noch nur lauwarm. Ein weiterer kleiner Makel der neuen Wohnung. Der Wasserdruck war auch nicht großartig, aber es musste reichen.
Als Adele unter dem lauwarmen Nieselregen stand, schloss sie ihre Augen und ließ ihre Gedanken schweifen, vorbei an den Ereignissen des Tages, der letzten paar Monate in den USA.
Worte tanzten ihr durch den Kopf.
"Ehrlich gesagt, es ist komisch, dass du Paris verlassen hast, weißt du das? Besonders wenn man bedenkt, wo du gearbeitet hast.”
Sie seufzte, als das Wasser ihr Haar durchtränkte und begann, in langsamen, ungleichmäßigen Strömen über ihre Nase und Wangen zu tropfen, passend zu den unkoordinierten Strahlen aus dem Duschkopf. Dennoch hielt sie ihre Augen geschlossen und grübelte immer noch über diese Worte nach. Sie hallten in ihrem Kopf wider – manchmal sogar, wenn sie schlief.
Das hatte der Mörder gesagt.
Zurück in Frankreich. Ein Mann, der seine Opfer aufgeschlitzt hatte und zusah, wie sie hilflos und allein verbluteten. Sie und John hatten den Serienmörder gefasst, aber nicht bevor er ihren Vater fast ermordet hatte. Er hatte auch Adele fast getötet.
Der Bastard hatte den Mörder ihrer Mutter angebetet. Ein weiterer Mörder – es gab so viele von ihnen.
Adeles runzelte die Stirn unter dem Wasserstrom, als sie ihre Hände zu Fäusten ballte und ihre Knöchel gegen den kalten, glatten weißen Kunststoff hämmerte, der vorgab, Porzellan zu sein.
John hatte den Serienmörder getötet, bevor er Adele getötet hatte, aber das hatte nur noch mehr offene Fragen zurückgelassen. Ein Teil von ihr wünschte sich, er wäre am Leben geblieben.
Warum war es komisch, dass sie Paris verlassen hatte? Dieser Satz verfolgte sie jetzt immer und immer wieder. Er ging ihr immer wieder durch den Kopf. Komisch, dass Sie Paris verlassen haben… vor allem, wenn man bedenkt, wo Sie gearbeitet haben… Fast so, als wollte er sie necken. Sie hatten über den Mörder ihrer Mutter gesprochen.
Paris. Sie war jetzt fast sicher. Der Mörder ihrer Mutter hatte in Paris gelebt. Vielleicht tat er das immer noch. Wie alt wäre er, fünfzig? Adele schüttelte den Kopf und die Wassertropfen ihres nassen Haares, perlten von der Wand ab und verteilten sich dann auf dem glatten Boden.
Sie knirschte mit den Zähnen, als nur noch mehr lauwarmes Wasser in ungleichmäßigen Schüben aus den Düsen drang.
Frustriert drehte sie den Knopf ganz nach rechts, aber das Wasser wurde nicht warm. Adele blinzelte. Sie starrte verärgert auf den Duschknauf, dessen Pfeil eindeutig auf die heißeste Stufe der Dusche deutete.
„Na gut, dann eben nicht“, murmelte sie.
Sie griff nach dem Knauf und drehte ihn in die andere Richtung. Kleine Routinen verfestigten sich mit der Zeit. Das kalte Wasser begann über ihren Kopf zu fließen und bereitete ihr an den Armen eine Gänsehaut. Adeles Zähne begannen innerhalb weniger Augenblicke zu klappern und der Schmerz in ihrer Taille verklang zu einem tauben Frösteln, während das Wasser immer kälter wurde.
Trotzdem blieb sie in der Dusche.
Der Mörder hatte sie verspottet. Als ob er etwas gewusst hätte. Etwas, das ihr entgangen war. Etwas, das die Behörden übersehen hatten. Was war relevant an ihrem Arbeitsplatz? Dieser Teil beunruhigte sie am meisten. Es war fast so, als ob… Sie schüttelte wieder den Kopf und schob den Gedanken zurück.
Aber… was, wenn es wahr wäre?
Was wäre, wenn der Mörder ihrer Mutter irgendwie mit der DGSI verbunden wäre? Vielleicht nicht mit der Behörde selbst, sondern mit dem Gebäude. Vielleicht gab es eine Gemeinsamkeit. Wie sonst würden seine Worten einen Sinn ergeben?
Besonders wenn man bedenkt, wo Sie gearbeitet haben…
Der Mann, den John erschossen hatte, hatte etwas über den Mörder ihrer Mutter gewusst. Aber er hatte es mit ins Grab genommen. Und der Spade-Killer, der Mann, den er verehrt hatte, der Mann, der ihre Mutter getötet hatte, war immer noch da draußen.
Das kalte Wasser sickerte weiter ihre Schultern hinunter und zwang sie dazu, gegen das Gefühl des Erfrierens, kleine, schnelle Atemzüge zu machen, sie weigerte sich aber immer noch, sich zu bewegen.
Nächstes Mal würde sie dahinterkommen. Sie war gebeten worden, sich bei Bedarf einer Task Force bei Interpol anzuschließen. Aber Adele wollte unbedingt nach Europa zurückkehren. Sie mochte Kalifornien, und sie arbeitete gern mit dem FBI zusammen, insbesondere mit ihrem Freund Agent Grant als Vorgesetzten. Aber ihr Wunsch, den Mord an ihrer Mutter aufzuklären, erforderte ein gewisses Maß an Nähe.
Als Adele schließlich einen Unterarm gegen die Glastür drückte und dabei keuchte, schaltete sie das Wasser ab.
Gnädigerweise stoppte das eiskalte Wasser sofort. Sie stand für einen Moment zitternd an der geöffneten Glas- und Plastiktrennwand, während das Wasser leise abtropfte.
Wer auch immer das Badezimmer entworfen hatte, hatte den Handtuchhalter auf der Rückseite der Tür auf der gegenüberliegenden Seite des Raumes angebracht. Sie brauchte ein paar Schritte, um dorthin zu gelangen und obwohl sie einen Badvorleger auf dem Boden hatte, um Wasser aufzufangen, zog sie es vor, in der Dusche zu warten, um sich etwas abtropfen zu lassen, bevor sie hinausging.
Und so wartete sie, nachdenkend und zitternd. Sie erinnerte sich an eine andere Situation, in der sie nass gewesen war und gezittert hatte…
Sie
