style="font-size:15px;"> – Ты чего такой дотошный?! Не видишь, что ли?! Работает человек, грядки пропалывает.
– А чего он в лопухах грядки оборудовал?
– Ну, ты и подозрительный тип, – улыбнулась Берта. – Это не лопух, да будет тебе известно! Это райское дерево. Из его семян делают касторовое масло, которым твоя мамочка выводит веснушка с курносого носа.
– Эй, ба! – вдруг воскликнул Дроня. – Смотри, какие печальные пацаны на крыльце… и одеты в картошкины мешки… я бы тоже взгрустнул, если бы меня в такую одёжку нарядили…
– Где? – уточнила бабуля. – Угу, написано, вроде, по-французски… l’expérience clinique… как это по-нашему… ага! Медицинский эксперимент. Не понимаю, зачем она здесь?! – Берта удивленно посмотрела на внука, пытаясь сфокусироваться на его переносице, Дроня с интересом наблюдал, как мыслительный процесс выгонят хмель из ее глаз.
– Да ладно! Не может быть! – наконец махнула она рукой, – я же сама только что выдумала эту жуть для пущего колориту.
– Ты о чем, ба? – тихо спросил Дроня, разглядывая фотографию подростков в мешках.
– Вот что, дружок, – Берта быстро захлопнула журнал перед его носом, ее пухлый рот с размазанной красной помадой расплылся в фальшивой улыбке. – Поздно уже! Пора спать. Засиделись мы. Пойдем, провожу тебя до комнаты.
Она встала с дивана. Отпихнув ногой упавший плед, ухватила внука за руку.
– Но ты не ответила на вопросы! – закапризничал Дроня, выпятив нижнюю челюсть. – А как же проклятие Мякишей?! Ты же обещала!
– А что проклятие? Враки это всё, нет никакого проклятия. Люди от безделья часто придумывают разные небылицы… «Отравленное золото Маккишей»… «Черный морок – убийца Маккишей»… «Ведьмы-вдовы»… Еще семь лет назад газеты пестрели подобными заголовками, пока Анастас не заткнул их вонючие рты! Так что, дружок, просил страшилку – получил страшилку. Теперь, давай, вставай! Быстро умываться и спать! Мама будет недовольна, что ты нарушаешь режим.
– Ба, я запутался! С путником-дедом все понятно – он помер от плесневелых бактерий, его сын – то же. А отчего умер дедушка Альберт? Почему умер папа? – не унимался Дроня, вырываясь из цепких рук бабули, тащившей его на второй этаж. Наконец-то удалось ухватиться за перила, быстро прошмыгнуть за лестницу. Потирая покрасневшую руку, он угрюмо посмотрел на бабку через резные столбики.
– Потому, что сильно болели, – устало проговорила Берта, усаживаясь рядом на ступеньку. – Мужчины Маккиши рождались больными и умирали молодыми.
– Потому что лазили в могилу и воровали Агриппино золото?
– Нет, не поэтому… какой-то генный сбой…
«Как громко тикают часы. Разве они всегда были такими громкими?» – подумал Дроня, но вслух спросил совсем другое. – Значит, и я скоро умру?
– Что? – встрепенулась Берта, вставая с лестницы. Обойдя ее, присела на корточки перед внуком:
– Нет, мой дорогой! Конечно же, нет! – погладила его по голове,
