когда все окружающие кажутся милыми и симпатичными. Ему очень захотелось поведать своим новым друзьям и всему миру нечто особенное. Он поднялся и, покачиваясь, двинулся к огню. Его с почетом разместили у костра.
Мне пришлось перебраться вместе с ним и, поскольку место было только одно, встать за его спиной. Народ сгрудился вокруг, лязгая металлом доспехов.
– Я вам прочту то, что наш Избранник Господень написал об этом, – торжественно изрек отец.
– А… – разочарованно протянул кто-то сзади. – Мы книгу Преподобной с первого класса наизусть заучивали.
– Кто сказал? – грозно поинтересовался князь. – Вывести вон!
Кого-то вытолкали из круга. Отчетливо раздался звук поджопника. «Иди-иди, недоросль, – напутствовали изгнанного. – С тобой, Ромка, в люди ходить – сраму не оберешься».
По голосу это был Дуболомов-средний – жаробойщик, первый боярин в свите князя. Он был обучен обращению с оружием инициированного распада и владел одним из антикварных джаггернаутов.
– Это написано Иваном Волковым, – с деланой скромностью сказал папа. Он явно наслаждался вниманием такого числа людей. Потом, выждав, пока шум утихнет, продолжил: – Написано им самим, для самого себя. И, соответственно, безо всякого религиозного дурмана Преподобной.
Мне вдруг стало страшно. Не хватало, чтобы папу прокляли в церкви. Но пьяному море по колено. Папа достал из сумки расползшуюся пластиковую папку, в которой оказались листы бумаги, заполненные рядами четких букв. Должно быть, текст был напечатан в те времена, когда еще работали компьютеры.
Отец перелистнул изрядное количество страниц и начал читать заплетающимся языком:
«– Весна того года была на удивление дружной и скоротечной. В апреле стало по-летнему жарко. Воскресным днем я валялся в ванной, наслаждаясь прохладой воды, как вдруг позвонил Василий. Я вылез из воды и, оставляя мокрые следы на линолеуме, подошел к телефону.
– Привет, Волчара, – приветствовал он меня. – Как жизнь?
– Плавлюсь, – ответил я. – Хотел в этом году кондиционер поставить, но вот не успел. Жара опередила.
– Можешь не тратиться, – сказал он мрачно.
– А что так? – поинтересовался я. – Завтра конец света?
– Типа того, – ответил он. – Вот, послушай.
В трубке что-то зашипело, и на фоне помех вдруг раздался сигнал, похожий на незатейливую и печальную мелодию отбоя, исполняемую на горне.
Мне почему-то вдруг стало безумно жаль себя. Вдруг отчетливо прорезались звуки, на которые не обращал внимания: шелест шин по асфальту, чирикание птиц, детские голоса. Сквозняк, который весело раскачивал занавески, показался ледяным арктическим вихрем.
– Что, учишься играть на трубе? – попытался пошутить я.
– Этот сигнал неделю назад поймали в Павлово, а вчера у нас в Троицке. Сегодня он опять повторился. Я прокрутил его тебе ускоренным в десять тысяч раз.
