Sueños de verdad. Vicki Lewis Thompson

      Capítulo 1

      JOE Northwood entró en la casa que cuidaba, en Scottsdale, mientras el dueño estaba ausente, y se quedó boquiabierto ante las maravillas que podía hacer el servicio. Él nunca lo había tenido y tampoco lo tendría en ese momento de no ser porque el propietario, Edgar DeWitt, era quien lo mantenía. Y debía pagar una fortuna. El lugar estaba reluciente y había tres jarrones con flores: dos en la sala de estar y uno sobre la mesa del comedor. Toda la casa olía a limón, a pino y flores silvestres. Cuando Joe respondió al anuncio de DeWitt solicitando un cuidador para su casa, nunca imaginó que algo tan fabuloso estuviera incluido en el trato. Le daban ganas de ponerse a dar volteretas por la alfombra, pero era lo suficientemente curioso como para buscar la que debía ser su habitación. ¡Más flores! La cama estaba hecha y abierta mostrando las sábanas y sobre la almohada encontró una pequeña nota con adornos de flores en el borde. Cuando la tomó, hasta el papel estaba perfumado.

      Estimado señor Northwood:

      Como parte de mis servicios, he hecho lavar toda la ropa blanca con productos especiales para las pieles sensibles. No obstante, si notara irritación, por favor, no dude en decírmelo. En cuanto a las flores, si hay alguna que usted prefiera, estaré encantada de facilitársela. Mi único propósito es su comodidad y entera satisfacción.

      Au revoir

      Darcie, la doncella francesa

      —Ummm, la pequeña Darcie. Nos entendemos en eso de la satisfacción —Joe se llevó la notita a la nariz y aspiró con fuerza el aroma. Después se la acercó a la nuca como si desde allí pudiese captar telepáticamente la persona que la había escrito—. Veo ojos oscuros —recitó—, y ojos color miel con unas pestañas tan espesas como los flecos de una alfombra persa, y el pelo, una mata de rizos hasta los hombros, y un cuerpo precioso —suspiró anhelante y olisqueó la notita por segunda vez en busca de inspiración—. Llevará puesto algo… algo de cachemir y seda, y cuando elige ropa interior, se decide por un diminuto conjunto de encaje negro. Habla con acento francés y dice oui a todas horas, pero se la entiende perfectamente, sobre todo cuando dice con boquita de piñón «Te quiero chéri, mi hombretón guapo».

      Sonriendo burlonamente decidió responder a su nota. Quien no arriesga, no gana. Tras buscar un bolígrafo, dio la vuelta al papel que le había escrito ella y ya se disponía a escribir cuando se le ocurrió algo mejor. Tomó un bonito papel y lo decoró simplemente con sus iniciales en la parte superior, en azul. Seguro que a una mujer con la clase de Darcie le gustaría algo así.

      —¡Gus, pequeño renacuajo! ¡Te

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