Его ладонь теплая и немного шершавая на ощупь, а цвета… мне хочется плакать от того, какие они чистые. Они согревают, от них так хорошо, что даже тянет в груди.
Забота – теплого зеленого цвета, как листья, сквозь которые светят солнечные лучи. В ней всполохами доброта, симпатия, дружелюбие. И только у самого «горизонта» болотная топь обиды и сомнений – коричневая жижа, душевный перегной.
– Мы идем на литературу? – спрашиваю я.
– Нет, – отвечает Каша, бросив на меня быстрый взгляд из-за плеча. – Мы идем не на литературу.
– А куда?
– В другое место.
Мы даже не переобуваемся и куртки не снимаем. Каша тащит меня за собой по лестнице, и мне становится неловко от того, что он держит меня за руку на глазах у всей школы. Наконец, мы добираемся до третьего этажа и останавливаемся у двери с надписью «Учительская».
– Жди здесь, – бросает Каша.
Он скрывается за дверью, и я опять остаюсь одна. Внутри меня поднимается накипь сомнений. Что вообще происходит? Что и кому он собрался рассказывать в учительской? Спустя пару минут Каша возвращается и тихо закрывает за собой дверь. В проеме мелькает грустное лицо Тора. Он поднимает руку в приветствии, но я не успеваю махнуть в ответ.
Каша снова протягивает ладонь, но на этот раз я засовываю пальцы в карманы и смотрю на него настороженно. Он понимающе усмехается и командует:
– Пошли. Обещаю, тебе понравится.
Мы поднимаемся на четвертый этаж, проходим мимо кабинета труда и останавливается перед белой дверью без опознавательных знаков. Каша открывает ее ключом, и мы оказываемся в крошечной комнате без окон, среди ведер и швабр. Эта затея кажется мне все менее привлекательной, но Каша отпирает решетку в дальнем углу комнаты, и я с замиранием сердца понимаю, куда мы идем.
На крышу.
Ветер кулаком ударяет в лицо, и я почему-то смеюсь. Каша смотрит на меня и улыбается, а затем принимается скакать вокруг как сумасшедший. Я сбрасываю рюкзак и скачу вместе с ним. Я прыгаю, я парю, я летаю! Мы не произносим ни звука. Только ветер свистит в ушах, и тихо шуршит под ногами странное черное покрытие крыши, похожее на бумажный асфальт.
Я останавливаюсь, только когда понимаю, что плачу. Я вроде бы все еще смеюсь, но слезы текут по щекам, а смех начинает вырывать из груди толчками, словно рыдания. Каша останавливается. Смотрит на меня и тяжело дышит, но не подходит, не пытается обнять. И за это я благодарна ему больше всего на свете. Я плачу, выплескиваю наружу напряжение, и что-то внутри как будто разжимается. А потом слезы просто кончаются. Высыхают, как русла ненужных рек.
Каша нашаривает в рюкзаке бутылку с водой и бросает мне.
– Она новая. Я еще не пил.
Я выпиваю половину, завинчиваю крышку и протягиваю бутылку обратно, но Каша качает головой.
– Оставь себе.
Он садится на небольшое возвышение, похожее на прямоугольный подиум, и хлопает ладонью по свободному
