Zwei Jahre Ferien. Jules Verne

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und der Ta­ke­la­ge?² Kein Steu­er­mann, um bei die­sem Sturm das Steu­er zu hand­ha­ben? — Nein, kein ein­zi­ger!

      Eben­so hät­te kei­ne le­ben­de See­le an Bord ge­nau an­ge­ben kön­nen, an wel­chem Ort auf dem Ozean der »Sloug­hi« sich be­fin­de … Wel­cher Ozean war es über­haupt …? Der aus­ge­dehn­tes­te von al­len, das Stil­le Welt­meer, das sich über 140 Län­gen­gra­de von der Land­mas­se Aus­tra­li­ens und den Küs­ten Neu­see­lands bis zur Küs­te von Süd­ame­ri­ka er­streckt.

Was moch­te hier vor­ge­gan­gen sein? War die Be­sat­zung des Scho­ners durch einen Un­fall ver­un­gückt? Hat­ten ma­lai­ische See­räu­ber sie ent­führt und an Bord die jun­gen Pas­sa­gie­re, de­ren äl­tes­ter kaum vier­zehn Jah­re zähl­te, ih­rem Schick­sal über­las­sen? Eine Yacht von hun­dert Ton­nen er­for­dert min­des­tens einen Ka­pi­tän, einen Ober­steu­er­mann³ und fünf bis sechs Leu­te, und von die­sem zur Füh­rung des Schif­fes un­ent­behr­li­chen Per­so­nal war ein Schiffs­jun­ge al­lein üb­rig …! Wo­her end­lich kam die­ser Scho­ner, aus wel­chem aus­tra­li­schen Ge­biet oder wel­chem ozea­ni­schen Archi­pel? — Und wo­hin war er be­stimmt? Auf die­se Fra­gen, wel­che je­der Schif­fer ge­stellt hät­te, wenn ihm der »Sloug­hi« in die­sen ein­sa­men Mee­res­tei­len be­geg­net wäre, wür­den die Kin­der wohl ha­ben Ant­wort ge­ben kön­nen; es war je­doch we­der ein Se­gel in Sicht noch ei­ner je­ner trans­at­lan­ti­schen Damp­fer, de­ren Rei­se­rou­ten sich auf den Mee­ren Ozea­ni­ens kreu­zen; eben­so­we­nig ei­nes der un­ter Se­gel oder Dampf lau­fen­den Kauf­fahr­tei­schif­fe, wel­che Eu­ro­pa, wie Ame­ri­ka, zu Hun­der­ten nach den Hä­fen des Gro­ßen Ozeans ent­sen­det. Doch hät­te auch ei­nes je­ner mäch­ti­gen Fahr­zeu­ge, durch sei­ne Dampf­ma­schi­ne oder sei­ne große Be­se­ge­lung ge­gen den Sturm an­kämp­fend, sich in die­ser Ge­gend ge­zeigt, so wür­de es doch nicht in der Lage ge­we­sen sein, der von der rol­len­den See gleich ei­nem Spiel­ball um­her­ge­wor­fe­nen Yacht Hil­fe zu leis­ten.

      In­zwi­schen wach­ten Bri­ant und sei­ne Ge­fähr­ten so gut sie konn­ten dar­über, dass der Scho­ner nicht nach der einen oder der an­de­ren Sei­te ab­ge­drängt wur­de.

      »Was tun wir nun …?« frag­te da Do­ni­phan.

      »Al­les, was uns mit Got­tes Hil­fe mög­lich sein wird, uns zu ret­ten«, ant­wor­te­te Bri­ant.

In der Tat ver­dop­pel­te der Sturm jetzt sei­ne Ge­walt. Der Wind weh­te »fu­der­wei­se«, wie die (fran­zö­si­schen) See­leu­te zu sa­gen pfle­gen, und wie­der­holt schi­en es, als müs­se der »Sloug­hi« bei dem schau­er­li­chen Un­wet­ter in Trüm­mer ge­hen. Seit achtund­vier­zig Stun­den re­de­los,⁴ der Groß­mast vier Fuß über den Deck­bal­ken ab­ge­bro­chen, hat­te man kein Schön­fahr­se­gel his­sen kön­nen, um das Schiff si­che­rer zu re­gie­ren. Der nur sei­ner Ober­bram­stan­ge be­raub­te Fock­mast stand zwar vor­läu­fig noch fest, doch war jede Mi­nu­te zu be­fürch­ten, dass er, wenn die Wan­ten (Schiffs­lei­tern) des­sel­ben ris­sen, sich auf das Deck her­ab­sen­ken wür­de. Vorn flat­ter­ten und klatsch­ten die Fet­zen des klei­nen Klü­ver­se­gels so laut wie der Knall ei­ner Feu­er­waf­fe. Als ein­zi­ges Se­gel­werk war nur das Fock­se­gel üb­rig, wel­ches aber eben­falls zu zer­rei­ßen droh­te, da die Kna­ben nicht Kraft ge­nug hat­ten, durch ein ein­ge­zo­ge­nes Reff sei­ne Ober­flä­che zu ver­klei­nern. Kam es auch noch dazu, so konn­te der Scho­ner nicht mehr im Strich des Win­des ge­hal­ten wer­den; die Wo­gen roll­ten dann von der Sei­te her über ihn her­ein, brach­ten ihn zum Ken­tern und zum Sin­ken, und da­mit ver­schwan­den sei­ne Pas­sa­gie­re im schau­er­li­chen Ab­grund.

      Und bis­her war nach der of­fe­nen See zu kei­ne In­sel ent­deckt wor­den, kei­ne Li­nie fes­ten Lan­des im Os­ten auf­ge­taucht! Sich mit ei­nem Schiff auf den Strand zu set­zen, ist ein ent­setz­li­ches Ret­tungs­mit­tel, und doch wür­den die­se Kin­der es we­ni­ger ge­fürch­tet ha­ben als das Wü­ten des gren­zen­lo­sen Mee­res. Je­des be­lie­bi­ge Ufer hät­ten sie trotz et­wai­ger Un­tie­fen, Klip­pen, trotz des dar­auf stür­men­den Wo­gen­schwal­les und der Bran­dung, wel­che un­auf­hör­lich ge­gen die Fels­mau­ern don­nert, als win­ken­de Ret­tung be­grüßt, als fes­tes Land un­ter den Fü­ßen an­stel­le des Ozeans, der sie je­den Au­gen­blick zu ver­schlin­gen droh­te.

      Auch nach ei­nem Lich­te, auf das sie hät­ten zu­steu­ern kön­nen, späh­ten sie ver­ge­bens …

      Kein freund­li­cher Schein durch­drang das tie­fe Dun­kel der Nacht.

      »Der Fock­mast ist ge­bro­chen!« rief Do­ni­phan.

      »Nein; nur das Se­gel­tuch hat sich von den Saum­tau­en los­ge­ris­sen«, er­klär­te der Schiffs­jun­ge.

      »Wir müs­sen uns des­sel­ben ent­le­di­gen«, mein­te Bri­ant. »Gor­don, bleib du mit Do­ni­phan am Rad, und du, Moko, hilfst mir!«

      Wenn Moko als Schiffs­jun­ge ei­ni­ge nau­ti­sche Kennt­nis­se be­sit­zen muss­te, so gin­gen die­se auch Bri­ant nicht voll­stän­dig ab. Da er auf sei­ner Fahrt von Eu­ro­pa nach Ozea­ni­en den At­lan­ti­schen und den Stil­len Ozean durch­schifft, hat­te er sich mit der Füh­rung ei­nes Schif­fes ei­ni­ger­ma­ßen ver­traut ge­macht. Das er­klärt es, wes­halb die an­de­ren Kna­ben, wel­che da­von gar nichts ver­stan­den, Moko und ihm die Sor­ge, den Scho­ner zu füh­ren, hat­ten über­las­sen müs­sen.

      In ei­nem Au­gen­blick wa­ren Bri­ant und der Schiffs­jun­ge un­er­schro­cken nach dem Vor­der­teil der Yacht ge­eilt. Um de­ren Dre­hung zu ver­hü­ten, muss­ten sie die­sel­be von dem Fock­se­gel be­frei­en, des­sen un­te­rer Teil eine Art Ta­sche bil­de­te und durch Ab­fan­gen des Win­des den Scho­ner so be­denk­lich nach seit­wärts neig­te, dass die­ser fast die Wel­len­käm­me be­rühr­te. Kam es aber erst so­weit, so konn­te die­ser sich nicht wie­der auf­rich­ten, wenn nicht der Fock­mast nach Spren­gung sei­ner me­tal­le­nen Put­tings ge­kappt wur­de; wie hät­ten Kin­der das in­des aus­füh­ren kön­nen?

       Briant und Moko zeigten bemerkenswertes Geschick.

      Un­ter die­sen schwie­ri­gen Um­stän­den be­wie­sen Bri­ant und Moko eine wirk­lich er­staun­li­che Ge­schick­lich­keit. In der Ab­sicht, an Lein­wand so viel wie mög­lich zu be­hal­ten, um den »Sloug­hi« wäh­rend der Dau­er des Stur­mes vor dem Win­de zu er­hal­ten, be­müh­ten sie sich — und zwar mit Er­folg — das His­stau der Rah zu lö­sen, wel­che sich nun bis auf vier bis fünf Fuß über dem Deck her­ab­senk­te. Nach Lost­ren­nung ein­zel­ner Fet­zen des Fock­se­gels mit­tels Mes­ser, wur­den des­sen un­te­re Ecken durch ei­ni­ge Hilfs­bras­sen an den Pflö­cken der Schanz­klei­dung be­fes­tigt, wo­bei die zwei mu­ti­gen Kna­ben frei­lich zwan­zig­mal in Ge­fahr ka­men, von Sturz­seen weg­ge­spült zu wer­den.

      Un­ter die­ser bis aufs äu­ßers­te ver­min­der­ten Se­gel­flä­che konn­te dem Scho­ner we­nigs­tens die Rich­tung ge­si­chert wer­den, die er jetzt schon lan­ge Zeit ein­hielt. Schon der Druck des Win­des an

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