„Wie heißen Sie wirklich, Mister?“, knurrte der Ältere der beiden Cops. „Der Name, den Sie dem Krankenhaus genannt haben, passt nicht zu der Adresse, die Sie angaben.“
Der jüngere Cop setzte schroff hinzu: „Wir können Ihnen auch die Prints abnehmen lassen und Sie erkennungsdienstlich behandeln. Es wird ganz an Ihnen liegen, Mister. Also raus mit der Sprache: Wie heißen Sie, und wie lautet Ihre Anschrift?“
Jeff Skerrit wusste, dass er keine Chance hatte. Matt sagte er: „Ich will der Polizei ganz sicher keine Mühe machen. Aber es ist wohl so, dass mir irgendjemand nach dem Leben trachtet. Ich bin heute morgen aus dem Gefängnis entlassen worden und war auf dem Weg zur Bushaltestelle, um nach Manhattan zu fahren. Da wurde ich von drei Kerlen …“
„Ist das auch keine Räuberpistole, die Sie uns da auf die Nase binden?“, grollte das Organ des Älteren der beiden Cops.
„Nun, die Kugel in meiner Brust ist wohl beredt genug“, versetzte Skerrit. Er atmete vorsichtig durch. Jeder tiefe Atemzug bereitete ihm Schmerzen. Sein Gesicht verzog sich. Dann sprach er schleppend weiter: „Also, ich kannte die Schufte nicht. Sie hielten mir ihre Pistolen unter die Nase und bugsierten mich in ein Oldsmobile. Kaum, dass wir über die Brücke und auf dem Festland waren, knallte mir einer ohne Kommentar die Kugel in die Figur. Von da an weiß ich nichts mehr.“
„Sie haben jetzt ziemlich viel geredet, Mister“, sagte der jüngere Cop. „Ihren Namen und Ihre Adresse kennen wir allerdings nach wie vor nicht.“
Skerrit seufzte. „Das ist das Problem. Wenn meine Geschichte publik gemacht wird, dann wissen diese Halsabschneider, dass ich ihren Anschlag überlebt habe, und es ist wohl nur eine Frage von Tagen, bis sie mir wieder einen Killer schicken. Ob ich ein zweites Mal auch so viel Glück habe wie gestern, das bezweifle ich.“
„Sie möchten also, dass die Sache nicht durch die Medien geht. Nun, das lässt sich einrichten.“
„Ich will, dass Sie‘s mir versprechen. Kein Bericht in den Medien, keine Publikation meines Namens.“
„Okay, versprochen. Es geht ja schließlich auch darum, Sie zu schützen. Falls Ihre Geschichte stimmt …“
Der Polizist war offensichtlich noch immer ziemlich skeptisch.
„Sie stimmt“, knurrte Skerrit. Dann nannte er seinen Namen und seine Adresse.
Ehe sich die beiden Polizisten verabschiedeten, fragte der Jüngere von beiden: „Weshalb haben Sie zunächst einen falschen Namen angegeben, Skerrit?“
„Weil ihn dann die Schwester weitergegeben und ich eine Veröffentlichung in sämtlichen Medien nicht verhindern hätte können. Jetzt hab ich ja Ihr Versprechen, Officer. Ich hoffe, das Sprichwort: ein Mann ein Wort gilt bei Ihnen.“
„Das nächste Mal werden einige Gentleman von der Mordkommission ihre Aufwartung bei Ihnen machen, Skerrit“, meinte der ältere Cop.
„Denen werde ich auch nicht mehr erzählen können als Ihnen“, versetzte Skerrit.
Die beiden Cops ließen ihn allein.
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