andere Bild, ein Farbfoto, zeigte einen dunkelhaarigen jungen Mann in militärischem Tarnanzug mit zwei Patronengürteln über den schmalen Schultern und einer Feldflasche an der Hüfte. Mit dem Gewehr in der Hand, einen matschverkrusteten Stiefel auf das Trittbrett eines schlammbespritzten Wagens gestützt, grinste er über die Schulter in die Kamera. Kate sah sich die Waffe genauer an: eine M-16. Sie hatte viele solcher Waffen und viele junge Männer wie diesen gesehen, als sie für ein Jahr auf der Flugzeugbasis von Tan Son Nhut und in Da Nang stationiert gewesen war. Vielleicht war dieser vor Selbstsicherheit fast platzende junge Kampfhahn der Sohn des Opfers – wenn nicht selbst ein Opfer, einer der fünfzigtausend toten Amerikaner in Vietnam.
Sie betrachtete das erste der Schwarzweißfotos an der Wand. Sechs Männer und zwei Frauen, die meisten davon in Westernkostümen, lachten fröhlich in die Kamera. Im Hintergrund war ein Saloon zu sehen – offenbar eine Film- oder Bühnendekoration. Sinclair stand in der vorderen Reihe, je einen Arm um eine der beiden Frauen. Kate erkannte ihn sofort an der Haartolle und weil er genauso gekleidet war wie auf dem anderen Foto.
Es hingen noch mindestens zwei Dutzend solcher Gruppenfotos an der Wand. Die Zusammensetzung wechselte von Bild zu Bild, nur Owen Sinclair war überall dabei. Kates Blick blieb gelegentlich am Gesicht eines Schauspielers oder einer Schauspielerin hängen, das ihr vage bekannt vorkam, ohne dass sie es genau hätte einordnen können. Sie erinnerte sich an Hansens Bemerkung, dass Sinclair früher Filmregisseur gewesen war. Allem Anschein nach hatte er vor allem B-Filme gedreht, mit Darstellern, denen der Starruhm für immer versagt geblieben war.
Abgesondert von dieser Fotosammlung hingen einige Porträtaufnahmen, die mit Vornamen signiert und mit den üblichen Widmungs-Plattitüden versehen waren: Mit den besten Wünschen. Für einen feinen Menschen. Zwei Fotos waren mit vollem Namen unterschrieben, das eine zeigte Jack Warner, der sein Bild Einem guten Amerikaner gewidmet hatte. Kate, die das Foto interessiert betrachtete, sah einen Mann mit schütterem Haar, buschigen Augenbrauen und bleistiftdünnem Schnurrbart. Das andere Foto zeigte einen großväterlich wirkenden Typ mit Doppelkinn und spärlichem weißem Haarkranz, der einen dunklen Nadelstreifenanzug trug und einem ebenso dunkel angezogenen Owen Sinclair die Hand schüttelte. Das Bild war schlicht mit J. Parnell Thomas signiert.
Kate schrieb den Namen in ihr Notizbuch. Wenn diese Fotos die Höhepunkte von Sinclairs beruflicher Laufbahn symbolisierten, warum hatten sie dann keinen Ehrenplatz im Wohnzimmer erhalten? Warum hingen die Bilder so versteckt im Schlafzimmer, wo man sie nur mit Extra-Einladung zu Gesicht bekommen würde?
Sie wandte sich zu Taylor um, der mit dem Rücken zum Opfer stand und sie beobachtete. Er hatte die Hände in den Hosentaschen vergraben – ein guter Trick, um nicht versehentlich einen Gegenstand zu berühren, aber bei Taylor, das wusste sie, war es reine Gewohnheit.
Die Leute von der Spurensicherung waren eingetroffen – Baker, der Mann für die Fingerabdrücke, und Shapiro, der Fotograf. Pete Johnson fertigte eine Skizze vom Tatort an, und auch der Gerichtsmediziner würde nicht mehr lange auf sich warten lassen. Kate überließ es Taylor, mit Baker über die Fingerabdrucktechniken zu sprechen, und verließ Owen Sinclairs Wohnung, um sich ein Bild von den Örtlichkeiten zu machen. Die Polizeipräsenz im ersten Stock hatte zugenommen. Foster und Deems eskortierten eine blasse Frau mittleren Alters, die sichtlich unter Schock stand, in die schräg gegenüberliegende Wohnung. Die beiden Polizisten würden die Personalien aufnehmen und eine erste Befragung durchführen.
Direkt neben Sinclairs Wohnung befand sich eine nicht abschließbare Feuertür. Kate drückte sie vorsichtig mit dem Fuß auf. Nachdem sie hindurchgegangen war, behielt sie einen Fuß in der Tür, holte ihre Taschenlampe aus der Umhängetasche und steckte sie als Stopper zwischen Tür und Rahmen. Langsam ging sie die Treppe hinunter und warf einen prüfenden Blick auf die Stufen und Wände. Das geschlossene Treppenhaus führte über eineinhalb Stockwerke nach unten und endete im Keller unter den Erdgeschosswohnungen vor einer offenen Waschküche, in der mehrere Münzwaschmaschinen und Trockner standen. Ein enger Korridor mit plastikumwundenen Rohrleitungen an der Decke führte zur Vorderseite des Gebäudes. Kate untersuchte den Hinterausgang – offenbar eine Sicherheitstür mit einem von außen angebrachten Schloss, aber das konnte sie später noch genauer überprüfen. Erst mal musste Baker so schnell wie möglich diese und alle anderen Treppenhaustüren auf Fingerabdrücke untersuchen, bevor irgendein unachtsamer Polizeibeamter oder Mieter jede potenzielle Spur verwischt hatte – wenn es nicht bereits zu spät war. Sie ging in die Waschküche und sah durch das vergitterte Fenster nach draußen. Die Rückseite des Beverly Malibu wurde von einer schwach orange glimmenden Glühbirne über der Hintertür erleuchtet. Kate sah einen hohen, efeubewachsenen Zaun, der nur durch einen schmalen Gehweg vom Haus getrennt war.
Sie machte sich eine Notiz über diesen möglichen Zugang und ging dann unter der Röhrendecke des engen Korridors rasch zur Vorderseite des Gebäudes. Sie sah sich noch mal die Briefkästen in der Eingangshalle an und notierte die Namen der Mieter, die im ersten Stock die Apartments Nr. 10 bis 15 belegten: D. Kincaid, L. Rothberg, M. Marlowe, C. Crane und P. Grant – das war die Frau, die die Leiche entdeckt hatte. Bei der Frau, die von Foster und Deems in Apartment Nr. 11 geleitet worden war, handelte es sich wahrscheinlich um L. Rothberg. Sinclair hatte in Apartment Nr. 13 gewohnt.
Everson, der stellvertretende Gerichtsmediziner, kam mit seiner Arzttasche unterm Arm zur Vordertür herein. »Was macht ein nettes Mädchen wie Sie an einem Ort wie diesem?«, fragte er statt einer Begrüßung.
Schmunzelnd bedeutete sie ihm, ihr nach oben zu folgen.
In Owen Sinclairs Wohnung streifte Everson sich ein Paar chirurgische Handschuhe über, verschränkte dann ordentlich die Arme vor der Brust und nahm eine abwartende Haltung ein, während er beobachtete, wie die Blitzlichter von Shapiros Kamera über Owen Sinclairs Leiche zuckten.
»Hier bin ich fertig«, verkündete Shapiro an Kate gewandt. »Ich schätze, Sie wollen das Übliche – ein Foto von jedem Quadratmillimeter der Wohnung?«
Weder der bärtige Fotograf noch Kate verzogen eine Miene bei diesen Worten. Kate duldete weder Witzeleien noch Schlampigkeit, wenn es um die Gründlichkeit ihrer Untersuchungsmethoden ging, egal wie pedantisch sie erscheinen mochten. »Das Übliche wird reichen«, bestätigte sie gelassen. Sie deutete auf die Fotowand. »Ich hätte gern eine Aufnahme von jedem der Bilder.«
Shapiro zuckte gleichmütig die Achseln und wandte seine Aufmerksamkeit der Wand zu. Everson, der den Wortwechsel schmunzelnd verfolgt hatte, holte ein Skalpell aus seiner Arzttasche und ging zum Bett hinüber.
»Es tut überhaupt nicht weh«, tröstete er die Leiche, machte einen Schnitt in Sinclairs rechte obere Bauchhälfte und tauchte ein Thermometer hinein. Kate, die mit dem Verfahren schon vertraut war, wusste, dass er es in die Leber gesteckt hatte.
An Kate und Taylor gewandt erklärte Everson in höchst vergnügtem Ton: »Manchmal ist die Medizin mindestens so hübsch exakt wie die Mathematik. Euer Typ hier hatte eine Prise Strychnin in seinem Thanksgiving-Truthahn.«
Taylor, der sich Notizen machte, fragte: »Wie schreibt man das Zeug?«
»T-R-U-T-H-A-H-N«, buchstabierte Everson.
»Woher weißt du das, Walt?«, fragte Kate.
Everson betrachtete die Leiche und zitierte: »Tetanisch verkrümmter Rücken, sardonisches Grinsen, starrer Blick, Zyanose, das heißt Blaufärbung der Haut, verursacht durch einen extremen Blutdruckanstieg, sofortige Totenstarre – die klassischen Symptome. Im Studium habe ich eine Leiche gesehen, die haargenau so aussah.«
»Die Giftopfer, die ich gesehen habe«, überlegte Kate, »waren größtenteils Selbstmörder. Die meisten hatten sich vorher noch übergeben und …« Sie verdrängte die Bilder, die Erinnerung
