брюхо. Брезгливо морщусь. Это – несущественные детали. Главное – на поясе кобура. Вынимаю пистолет. Весомый аргумент. Ложится в ладонь, как влитой, матово блестит в тусклом свете настольной лампы. «Спи спокойно, дорогой. До понедельника далеко». Обуваю в прихожей кроссовки, натягиваю на голову капюшон легкой куртки, черный нейлон обнимает кисти, как вторая кожа.
Снаружи прохладно, хоть и лето. Ночь развесила гирлянды звезд, водрузила на макушку тонкий месяц. Иду быстро, сердце стучит в унисон шагам. Прохладный ветер приятно холодит разгоряченное лицо. Знакомый дом, подъезд с разбитой лампочкой. Звонок разрывает тишину, болью отдается в груди: «Вдруг проснутся соседи?» За дверью шаркающие шаги, нетрезвый голос:
– Кто там?
Мучительно долго соображаю. Паника накатывает волнами: «Вдруг не откроет?»
– Это соседка снизу. Вась, помоги лампочку вкрутить, я тебе стакан налью.
«Господи, ну что за чушь я несу?»
Но слово «стакан» оказывает волшебное воздействие. Он копошится в замке, дверь распахивается, в проеме появляется небритое лицо с мутными глазами. «Ну и вонь».
Я толкаю его внутрь, закрываю за собой дверь. Навожу пистолет. Физически ощущаю его замешательство, тяжелые, неповоротливые мысли, перекатывающиеся в голове.
– Ты чего?
В глазах промелькнуло узнавание. Бухается на колени, лужей растекается по полу.
– Не убивай, прошу, умоляю, не надо. Я не хотел. Пили с мужиками в магазине, отошел поссать, а тут ты – сама в руки просишься.
Он плачет, рыдает в голос. По впалым щекам текут слезы. Фу, как это мерзко. Беру с дивана грязную подушку, бросаю на голову, целясь в затылок. Глухой щелчок, голова дергается, рыдания стихают. Меня мутит. Скатываюсь с лестницы, бросаюсь к выходу, выташниваю ужин. Обессиленная, бреду домой. Кладу пистолет назад в кобуру. Муж по-прежнему храпит, даже позы не сменил, вот это нервы. Или алкоголь? Или и то, и другое? Захожу в спальню и, не раздеваясь, падаю на кровать. Проваливаюсь в спасительный сон без сновидений.
В понедельник чисто выбритый муж благоухает дорогим парфюмом. Будто невзначай бросает на стол газету. Со страницы на меня смотрит его лицо. Заголовок кричит: «При невыясненных обстоятельствах убит местный грузчик».
– Твоих рук дело? – глаза буравят, еще чуть-чуть, и я задымлюсь.
– А кто это? – пожимаю плечами, спокойно подношу ко рту чашку, рука не дрогнула.
– Ты – блефуешь, – он срывается на крик. «Фу, как неэстетично».
Я олицетворение спокойствия. Фильм пропал, исчез, испарился. Пришел голос. Он поднимается откуда-то из глубин, наполняет силой, дарует облегчение.
Я – избранная. Муж с облегчением дал согласие на развод, благо детьми обзавестись не успели. На радостях даже купил «однушку». Не знаю, что он там надумал или додумал. Да это и не важно. Главное – я его не подставила, хотя могла. Представляю заголовки: «Мент убивает насильника своей жены». Патроны я купила с рук,
