дорогая! Я – бренд! Рухни перед моей ценой!» Хотя не спорю – все было красиво. И даже демократично. Но дико дорого.
Лера сидела, поджав ноги, на леопардовой шкуре.
– Этому стеклу двести лет, – сказала Лера, покачивая бокал с коньяком в руке. – Ни один человек столько не проживет. Люблю вещи. В отличие от людей, они не предают.
– Бывает, вещи портятся, – возразила я. – Стекло бьется.
– Все бьется, если бить.
Она посмотрела на меня так, будто собралась проглотить.
– Зачем тебе статья? – спросила Лера.
– В смысле? – я вытаращила глаза в недоумении. – Я – модный журналист модного глянца. Я пишу статьи.
Лера поелозила по мне глазами и вздохнула:
– А ты не врешь? Может, тебе что-то иное надо от меня? Ты какая-то… непонятная. Глаза у тебя какие-то.
– Да просто со зрением проблемы, – соврала я, не моргнув.
Знаете? Такое состояние, когда ты шутишь все время. Просто интонацией не выдаешь, что шутишь. Ну это и не вранье. Просто игра.
– Дано. Идем, покажу тебе коллекцию. А потом познакомлю тебя с Лоером, он расскажет о проекте «Психогеометрия».
В галерее у Леры было все, как в хранилище музея – стеллажи, заставленные холстами, влагомеры. На пустой стене несколько работ – очевидно, постоянная экспозиция.
– Это Пилот, – сказала Лера, остановившись у небольшого холста. – Дух дерева. 1991 год. По мотивам блокадных стихов Геннадия Гора.
Пробирало. Это трудно объяснить, но пробирало до костей. Дух дерева, точно блокадный ленинградец или грибной бог, пробирался в мозг до самого мозжечка. Пляска бешенных линий цепляла в мозгу за какое-то колесико, и адские визги кикимор и леших колотились о черепную коробку внутри.
– Напиши про Пилота. Я тебе все расскажу про него.
Я достала фотоаппарат.
– Убери, – сказала Лера. – Фотки есть. Я тебе дам.
– Мне нужно пять или шесть художников.
– Я подумаю. После нового года познакомлю. Есть у меня еще одна девица на примете. Лиза Кошкина. Такая. Как надо. Живет в космосе. Скоро она прогремит на весь мир, ты можешь быть первой, кто напишет о ней. Я хочу купить у нее коллекцию. И она тоже будет участвовать в проекте.
– Круто! Спасибо, Лера.
– Идем.
Мы вернулись в каминную. Мишенька и Анечка терзали леопардовую шерсть голыми ягодицами.
– Сколько можно? Как кролики! – пробормотала я. – Так-то я не осуждаю, конечно.
– Молодость. Гормоны, – вздохнула Лера. – Я люблю их. Они мне напоминают о жизни.
– Что? Напоминают?
– Да. Я ведь бессмертна. Я – кукла. Я не могу умереть. Мертвые не умирают.
– Это… метафора? – осторожно спросила я.
– Нет. Это факт жизни, – выражение Лериного лица никак не изменилось.
