Eine ungeheure Wut. Elena Landauer

      Ein Unfall

      Ich lernte Julian durch Zufall kennen – oder, um genau zu sein, durch einen Unfall. Es war Mitte Februar. Am Morgen hatte es geschneit, mittags hatte es getaut und gegen vier Uhr hatte es wieder angezogen. Straße und Himmel waren ein einheitliches Dunkelgrau. Ich war auf dem Weg nach Hause auf der Osdorfer Landstraße und in Gedanken noch bei meiner letzten Patientin, als die Bremslichter am Wagen vor mir plötzlich aufleuchteten. Ich trat wohl etwas zu spät auf die Bremse. Es hätte aber noch gereicht, wenn die Räder gegriffen hätten. Sie taten es nicht. So rutschte ich mit nahezu unverminderter Geschwindigkeit in den Wagen vor mir. Zum Glück war ich angeschnallt. Ich musste erst einmal Luft holen, bevor ich den Motor abstellte. Der Fahrer im Wagen vor mir rührte sich nicht. Es war ein Mann, wie ich durch die Rückscheibe des Autos sehen konnte. Mutmaßlich bereitete er gerade seine Schimpfkanonade vor, die in der Frage gipfeln würde, bei welchem Preisausschreiben ich den Führerschein gewonnen hätte. Ich war schon halb ausgestiegen, um nach ihm zu sehen, als ein lautes Quietschen mir bewusst machte, dass der nächste Wagen bald in mein Auto hineinfahren würde. Halb in der Tür stehend schaute ich nach hinten, sah das quietschende Auto schlingernd auf mich zukommen und konnte mir ausmalen, welche Verletzungen ich mir in dieser Position einhandeln würde, wenn mich das Auto traf. Der Fahrer schaffte es aber gerade noch, sein Auto auf die Überholspur zu ziehen, wobei er allerdings einem Wagen, der dort zum Überholen angesetzt hatte, den Weg abschnitt, woraufhin auch der ins Schlingern geriet. Zum Glück schlidderten beide an mir vorbei. Ich beugte mich schnell noch einmal in mein Auto und stellte die Warnblinkanlage an. Inzwischen hatte der Fahrer des angefahrenen Wagens die Tür geöffnet. Ich ging schnell zu ihm hin. Es war ein Mann in den Vierzigern, schlank und gepflegt. Im Profil wirkte sein Kopf rundlich. Die kurzen, dunklen Haare waren schon leicht ergraut. Als er sich langsam zu mir wandte, sah ich ein schmales Gesicht mit kurz geschnittenem Vollbart, auch der schon leicht ergraut. Der Mann schaute mich an, als erwache er aus einem Schockzustand.

      “Ist Ihnen was passiert?“, fragte ich. Er verneinte. „Wir müssen schnell von der Straße runter. Beinahe ist mir schon einer reingefahren“, sagte ich.

      „Sie haben Recht“, sagte er.

      Ich fuhr hinter ihm her auf das Gelände einer Tankstelle. Ich hatte nun Zeit, den Schaden an seinem Mercedes zu betrachten. Stoßstange und Kofferraum waren eingedrückt, die Kofferraumklappe ging ganz langsam von alleine auf, als wolle sie auf die Verletzung hinweisen, die ich ihr zugefügt hatte.

      „Entschuldigen Sie!“, sagte ich. „Ist Ihnen wirklich nichts passiert?“

      „Nein, nein“, betätigte er, „alles in Ordnung.“

      „Und Ihnen?“, fragte er.

      „Auch in Ordnung“, sagte ich. „Ihr Auto ist es aber nicht.“

      „Das ist eine Kleinigkeit.“

      „Eine Kleinigkeit?“, fragte ich. „Das kostet mindestens 2000 Euro. Warum haben Sie denn auf freier Strecke so plötzlich gebremst?“

      „Da ist einer aus einer Parklücke vor mir auf die Straße geschossen.“

      „Ja, dann“, sagte ich, „ich werde meine Versicherung informieren.“ Ich holte meine Handtasche aus dem Auto und gab ihm meine Visitenkarte.

      „Sie sind Psychotherapeutin?“, fragte er mit dem Blick auf meine Karte.

      „Ja“, sagte ich, „und ich war wohl in Gedanken noch in der Klinik. Außerdem war es sehr glatt. Die Räder haben einfach nicht gepackt. - Meine Versicherungsnummer habe ich nicht dabei. Ich rufe Sie an, wenn ich zu Hause bin.“

      Er schaute nur auf meine Visitenkarte und rührte sich nicht. „Nun“, sagte ich, „Dann müssten Sie mir Ihre Telefonnummer geben.“

      „Was?“, fragte er. „Ja, klar.“

      Ich war mir nicht sicher, ob ihm nicht doch etwas passiert war; aber er fand die Karte in seinem Geldbeutel. Wie ich dem Papier entnehmen konnte, hieß er Julian Becker und war Diplomingenieur. Er wohnte nur wenige Häuser von mir entfernt in S.. Wir standen beide mit der Visitenkarte des anderen in der Hand herum.

      „Danke“, sagte er schließlich, „dann bis nachher.“

      „Wollen Sie sich nicht die Nummer meines Autos aufschreiben?“, fragte ich, als er schon in seinen Wagen einsteigen wollte, nachdem er die Heckklappe mit Erfolg wieder heruntergedrückt hatte.

      „Warum?“, fragte er.

      „Die Visitenkarte könnte doch falsch sein“, sagte ich.

      „Ach so“, stutzte er, „das glaube ich aber nicht. Haben Sie sich denn meine Autonummer aufgeschrieben?“

      „Das mache ich noch gleich; aber Sie sind doch der Geschädigte.“

      „Ihr Auto sieht aber auch nicht gut aus“,

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