Erotische Abenteuer zu fünft. Isabelle Boves

      Ich bin ein Künstler, ein Maler, der sich auf moderne, abstrakte Kunst spezialisiert hat. Also keine Gemälde, auf denen jeder sofort erkennt, was ich ausdrücken möchte, sondern sich jeder seine eigenen Gedanken machen muss. Eine Mischung aus Peter Nottrott, Gerhard Richter und Wassily Kandinsky, mit dem großen Unterschied, dass kaum jemand meinen Namen oder meine Bilder kennt. Ich verkaufe nur sehr wenig, und verdiene daher noch viel weniger.

      Mein Name ist Louis Durand, ich wohne in Montmartre, dem 18. Arrondissement von Paris.

      Eines Tages male ich wieder mal wie wild drauflos, wie meistens am Nachmittag, und strample mich ab, damit das Bild so wird, wie ich mir das irgendwie vorgestellt habe – was sowieso nie hinhaut.

      Da kommt Nathan Roux, der Hausbesitzer und mein Vermieter, plötzlich rein.

      „Hey, Durand“, quakt er.

      Nathan Roux kann seine Mitmenschen nie bei ihrem Vornamen ansprechen. Er benutzt immer den Nachnamen, scheint wohl eine Prägung aus seiner Kindheit zu sein, oder ein Fehler in seinem Hirn, der dringend den Rat eines Therapeuten bedürft hätte.

      „Bonjour, Nathan“, murmele ich und male weiter drauflos.

      „Beschäftigt?“

      „Siehst du doch.“

      Ich bildete mir wirklich nicht ein, dass ihm das etwas ausmachen würde, und da hatte ich auch verdammt recht. Er kommt also rein und haut sich auf mein Bett, weil er genau weiß, der einzige Stuhl im Zimmer – den habe ich mir mal auf der Straße aufgelesen, weil jemand anderer ihn rausgeworfen hat – geht ziemlich wahrscheinlich aus dem Leim, wenn er sich draufsetzt.

      Nathan ist so ein ziemlich lang aufgeschossener, hagerer Typ, mit strähnigem blondem Haar, das ihm in die Augen fällt.

      „Hör mal, Durand“, sagt er, „ich habe doch diese Kleine in meinem Zimmer.“

      „Gratuliere“, meine ich und pinsle weiter.

      „Nein, hör mal, die Sache ist, sie will dich kennenlernen.“

      „Wozu denn das?“

      „Na ja, ich habe ihr gesagt, du bist ein berühmter Künstler, versteht du? Sie ist ein Model. Das heißt sie ist keins, aber sie möchte gerne eins werden. Sie hat sich richtig geschafft, wie ich ihr gesagt hab, mein Mieter ist ein bekannter Maler. Sie will wissen, ob sie dir Model stehen kann.“

      „Du musst schon ganz schön spinnen“, erkläre ich. „Du weiß doch genau, was ich für Sachen male, Nathan.“

      Ich mache so eine Bewegung durchs ganze Zimmer, lauter abstrakte Aktbilder hängen da rum.

      „Ich mache keine realistischen Sachen. Nix von diesem fotografierten Scheißdreck!“

      Nathan zieht ein Gesicht. „Weißt du, Durand, du gehst mir wirklich auf die Nerven, wenn du den seriösen Künstler spielst. Also da ist diese Mieze, nicht zu verachten, sie will reinkommen und für dich posieren. Ich habe sie nicht mal gefragt, ob sie nackt Model stehen will, da bin ich viel zu fein zu, aber zum Teufel, das machen Modele doch, oder nicht? Willst du so eine Gelegenheit zum Fenster rauswerfen, bloß weil du irgendwelche beschissenen ästhetischen Prinzipien hast?“

      Allmählich gefiel mir die Sache, muss ich zugeben. „Und sie will umsonst Model stehen?“

      „Zum Teufel, sie kann`s nicht abwarten. Sie sagt, sie braucht Erfahrung. Wenn du mich fragst, dann braucht sie bloß einen Vorwand, um sich auszuziehen. Willst du dich der Karriere dieses Mädchens in den Weg stellen?“

      Ich blicke ihn groß an. „Also ich habe dich im Verdacht, du willst dabei zugucken.“

      „Na klar. Das ist so eine Art Provision dafür, dass ich sie dir angeschleppt habe. Verstehst du?“

      „Kapier ich, kapier ich.“ Ich glotze sehnsüchtig auf mein halbfertiges Bild und zucke die Achseln. „Okay, ist ja auch egal. Wie heißt das Mädchen?“

      „Claire, sagt sie. Ich nenne sie Elie.“

      „Sieht dir ähnlich. Du könntest sie nicht einfach Claire nennen, denn so heißt sie ja wirklich. Das wär dir ja wirklich zu blöd.“

      „Also ich bringe sie jetzt“, sagt er und verschwand.

      Nach einer Minute ist er mit dem Käfer da, und ich sehe, er hat schon Recht, wenn er sagt, die ist nicht so übel. Sie ist vielleicht achtzehn oder neunzehn, mit sehr langem braunem Haar und braunen Augen und netten kleinen Grübchen auf den Bäckchen. Mittelgroß und ziemlich gut gekurvt.

      Sie hat eins von diesen ganz einfachen Kleidchen an, die einfach nur so runterhängen und irgendwo in der Mitte des Oberschenkels aufhören. So was sieht an gut gebauten Mädchen mit schönen Beinen einfach prima aus, und diese Kleine war schon richtig, kein Zweifel.

      „Elie“, sagt Nathan feierlich, „das ist Durand.“

      „Eigentlich bin ich der Louis.“

      Sie

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