взорвётся, почтовый мешок вскрывая
по полуночи прямо вдоль.
Алёне Карповой
Тихое время – ноябрьский закат.
Он застигает тебя в постели.
Липы, застыв, у хрущевки стоят.
Года закат и закат недели.
Двор для тебя превращается в мир,
мир, заключённый в окна провале.
Дети, собаки, витрины квартир —
Брейгели будто бы их писали.
Будто отложена времени плеть.
Сумрак царит в анфиладе комнат.
Значит – вольно́ ничего не хотеть
и ничего ни о чем не помнить.
И потому ты лежишь у окна
тихо одна в этом тихом мире.
Чья-то сотрудница, дочь и жена
вышли, оставив
тебя
в квартире.
Незапланированная поездка выходного дня
Что мне в твоём постылом ноябре?
Гулять прохладно, а кутить накладно.
И нет сейчас сырее и серей
тебя, Москва. Не это ль и отрадно?
Чтоб счесть друзей, что обитают там,
мне даже пальцев загибать не нужно.
Но мчит меня полупустой «сапсан»,
встречай меня! Подай меня на ужин!
Веди меня по вечному кольцу
к истокам снов, сливающихся в море,
где утонуть не терпится глупцу,
влюблённому в тебя себе на горе.
Но утонуть мне, знаю, не дано,
как и сгореть, собой удобрив почву
под древом пепла. Потому оно
в своих корнях ютить меня не хочет.
Что ж мне в твоём постылом ноябре,
о, старый змей с разверзнувшейся пастью?
Я был готов здесь жить и умереть.
Но не срослось. Возможно, это к счастью.
Метаморфозы
Время расправилось с памятными местами: стёрло «Снежинку» и булочную на Камне, где мы сидели, друг друга в наш первый вечер осознавая как новые части речи.
Канули в прошлое пёс Филимон, «Голицын», сам я, признаться, порядком поизносился, переезжая и снова переезжая, сея себя, прорастая без урожая.
Столько за жизни всего утекло бесследно, вспыхнуло, ветер наполнив тончайшим пеплом! Выше и выше, и вот – с дождевой водою в нас же проникло и стало тобой и мною.
Много, любимая (трудно себе представить!), канувших слов и людей нас теперь слагает. Мы ли с тобой превращались и превращались, чтобы печалиться? Мне бы твои печали!
Взял бы их ласково и перенёс в ладони в ямку под сердцем, как дети зверька хоронят. Там бы они, прислонившись к моим щекою, вместе затихнув, оставили нас в покое.
Стоит ли плакать, когда, возвращаясь, птицы видят всё те же деревья? Всё то же снится рекам, мостам и фигуркам из красной глины: день, что наступит и сделает нас единым.
Ча Ща
Осень
