прозрачной Луны
Да подорожник простой,
Да перезвон тишины.
Пух невесомо парит,
Кружится до октября.
Маленьких звёзд фонари
Просто без смысла горят.
Дочитываю
Я влюбляюсь по уши, с головой,
Не в реальность близкую, а в слова,
В чей-то мир немыслимый и живой,
И, как лава, сжигает меня глава.
Чья-то страсть и слёзы, и боль, и смех…
Бьётся сердце в лампочку мотыльком…
Прячет ночь безумие ото всех,
Льётся книга лунная молоком.
Точку невозврата зажав в руке,
Плачу, как придурошная над сном.
И плыву, безвольная, по реке,
И теряюсь в мусоре наносном.
Из чужого времени, ни к строке,
Ни к словам, ни к замыслу не гожусь —
Просто тонкой щепочкой по реке,
По стремнинам выдуманным кружусь.
Скоро меня выбросит на песок,
Задыхаться рыбой, последний лист.
За строку, за фразу, за волосок
Зацепляюсь. Падаю. Не спастись.
Дырявое ведро
Понимаете… Чёрт с ней, с литературой!
Со словами правильными и точными,
С этой – на вес золота! – макулатурой…
Есть другие, знаете ли, источники…
Не «другие»! Чего я?.. Опять – не в яблочко!..
Неточны слова все по определению!
Приколачиваем к забору облачко,
На «Момент» приклеиваем мгновение…
Понимаете всю безнадёжность профессии?! —
Всю искусственность самых искусных россказней?!
Что-то прячется там, за строкою песенной,
Растекается, дышит свечением розовым…
Но бывает, что даже слова корявые,
Нарушая ритмы, ошибки делая —
Вдруг, как вёдра ржавеющие, дырявые,
Зацепляют нечто слепящее белое.
Вдруг ты видишь – вот оно! – несказанное…
Непонятно как, сквозь досмотр таможенный
Контрабандой доставлено долгозванное.
И ты думаешь: «А ведь – не зря! А ведь можем мы!»
Безымянное Нечто непроизносимое…
Кто дырявым ведром, а кто ярко начищенным…
А на вёдрах – метафоры пишем красивые,
Чтоб привлечь это Чудо, которое ищем мы…
Потому что всё дело – увы – не в метафорах,
Не в ведре и не в ритме, не в рифме застиранной…
Содержимое вдруг замирает и ахает!
Замыкается круг непонятными силами…
Значит, всё же, не так безнадёжно занятие…
Этот поиск путей сквозь границы реального…
Значит,
