Plexus. Ян Алти

      За прошедшее время мама то тискала и общупывала меня, то звонила отцу по видеосвязи. Крутила мной перед камерой компьютера. И опять впивалась пальцами, словно боялась отпустить. Отец смотрел с той стороны монитора. Не мог понять, что произошло. Не был уверен, что мама в своем уме. Он слушал. Как на распутье – куда пойти? И нет камня предсказателя перед ним. «Как пряму ехати – грезу видети. Направу ехати – радости быти. Налеву – страху быти.» Сын очнулся к жизни. Годы – как прошептало. Бодрый, здоровехонький. Не ущипнешь. В глазах сознание. Там, где был мертвый взгляд. Жена плачет и смеется. То сует ребенка лицом в объектив, то заматывает в себя. Их губы шевелятся. А он в камере сенсорной депривации, изолирован от всех ощущений, кроме необходимости выбора – испугаться или обрадоваться. Сберечь себя, сбежать от выбора невозможно. Решать! Решать! Мышцы лица расслабляются. Уголки рта ползут вверх. Лицо отца молодеет. Он смеется. Страх погрузился на дно разума, но не прошел. «Я возвращаюсь. – Говорит отец. – Хрен с командировкой. Без меня перебьются». Растягиваем время. Кто посмеет прервать удивительный сон и выключить связь? Но билеты, рейсы, дорога домой. Жажда самому быть здесь, с нами. Убедиться. Оградить. Защитить. Прикоснуться.