¡Apostemos! –replicó Lula.
—Vos hacé lo que quieras, conmigo no cuentes.
—¿En serio?
—Si Ángel se levanta de la tumba y ve esto, se vuelve a morir. Era un tipo sano que había conocido sus propios demonios.
—…
—Ahora que no está él, hacen cualquiera.
—Bueno, perdón –dijo Lula–. Te entiendo, pero…
—Si querés jugar, jugá. Sacate las ganas. Vas a perder.
—¡Ay, qué mala onda, nene!
Por contradecirlo, Lourdes sacó un billete de qui-nientos.
—¡Uau, nena! Así me gusta. ¿Le vas al Cicatriz? –preguntó el Bizco, uno de los portadores de los abanicos de plata.
—Obvio –contestó Lula, pero era claro que no entendía a qué estaba jugando.
Se puso como loca cuando las dos motos se ubicaron en la línea de largada. No hacía falta que nadie explicara quién era "El Cicatriz". El tajo de siete puntos que le cruzaba la mejilla lo delataba. El otro corredor se hacía llamar el "Caballero Rojo", pero no tenía nada de ese color que justificara el nombre.
El comienzo de la carrera se marcó con una potente linterna que alguien encendió a cientos de metros, en una zona oscura.
Las motos salieron disparadas en medio de los aullidos, y Lula fue una de las más entusiastas. Alentaba al Cicatriz como si fuese un jugador perdido que se descontrolaba por un caballo en el hipódromo. Toto miraba la escena y se arrepentía de haberla llevado a las carreras. Se sentía enojado porque el Viejo Oscar, al confirmarle el sitio donde se estaban haciendo, no le había dicho cuánto habían cambiado las cosas.
Muy pronto dejó de verse quién iba primero y quién segundo. No importaba. Las motos eran luces que se perdían en la negrura. Al fondo alcanzó a distinguirse que giraron alrededor del tipo que sujetaba la linterna y, de inmediato, emprendieron la vuelta.
En los últimos tramos volvió la locura de los espectadores que hinchaban por uno y por otro. La carrera se resolvió en los diez metros finales, cuando el Cicatriz bajó aún más la cabeza (para ofrecer menos resistencia al aire), pegó una acelerada agónica, destructora de motores, y se impuso por una rueda.
Lula estalló en un grito de alegría, saltó, abrazó a Tomás y lo besó. Entre tanta confusión, sus labios rozaron los de él, pero no se hizo cargo. Toto, en cambio, quedó al borde del colapso.
De inmediato Lourdes salió corriendo y se arremolinó junto a las personas que iban a cobrar las apuestas pactadas con el Bizco. Todos pasaron antes. Ella quedó para el final.
—Todavía no tomo plata para la próxima carrera, nena –dijo el tipo.
—Vengo a cobrar. Yo le fui al Cicatriz.
—Sí, ¿y?
—Ganó el Cicatriz.
—Yo con vos pagaba dos a uno contra el Cicatriz. ¿Se entiende, nena?
—No, y no soy tu nena.
—A ver si nos calmamos. Es bien fácil. Pagar dos a uno contra el Cicatriz quiere decir que pago si el Cicatriz pierde.
—Pero… es una estafa, yo creí…
—Cuidado con lo que decís, nena. Yo no estafo a nadie. Tengo una reputación acá.
—Me imagino, una reputación de porquería.
—¡Ey, ey, ey! ¡Flaco, controlá a tu perra! –exclamó el Bizco dirigiéndose a Tomás, que se acercaba para constatar cuál era la trampa.
—¿¡A quién le decís perra!? ¿¡A quién le decís perra!? –saltó Lourdes y Toto tuvo que agarrarla desde atrás, levantarla del suelo y llevársela mientras ella pataleaba, agitaba los brazos e insultaba más que un camionero.
—Basta, Lula. Es gente pesada. Te cortan la cara por cualquier cosa.
Ella estaba roja de furia e impotencia, pero también sabía que había sido una tonta al confiarle plata a un personaje como el Bizco.
—Está todo arreglado. Te lo dije –sostuvo Tomás.
—Okey, ya entendí, parecés mi vieja –se quejó Lula; luego bajó un cambio y deslizó–. Perdón.
—Perdoname vos. Me pediste que te trajera a un lugar salvaje y fue demasiado. Mejor nos vamos, ¿sí?
Ya estaban alejándose hacia la moto cuando otro pasador de apuestas (era fácil adivinar que lo llamaban el "Rengo") se les cruzó en el camino, puso una mano en el pecho de Toto y le dijo:
—Ey, amigo. ¿No conocés la regla? El que trae invitados corre sí o sí.
—¿Y quién puso esa regla estúpida? –preguntó Tomás, desafiante.
—La acabo de poner yo –dijo el Rengo levantando el buzo y mostrando la culata de un revólver–. ¿Algún problema?
—Ninguno –respondió Tomás a la vez que Lula lo agarraba de un brazo–. Desde que se inventó la pólvora se acabaron los valientes y cualquier gil se cree vivo.
Cuando el Rengo estaba a punto de reaccionar, apareció el Viejo Oscar. Se puso en el medio y dijo:
—Paren, loco. ¿Cuál es el problema? Toto es mi amigo –lo abrazó para demostrar ante todos que respondía por él.
Tomás aprovechó la cercanía para recriminarle:
—Viejo, te voy a matar, ¿por qué no me dijiste que las carreras se habían vuelto un antro de criminales?
—No pasa nada, son buenos muchachos –dijo Oscar en voz baja; luego aumentó el volumen–. Dejá de bardearlo, Rengo.
—Tranquilo, Viejo. Le estaba explicando que tiene que correr –sostuvo el Rengo.
—Dejate de embromar.
—Es la regla.
—Yo no corro por plata –se plantó Tomás.
—A ver, che –gritó el Rengo a los cuatro vientos–. ¿Alguien quiere correr contra Toto por algo que no sea plata?
—Yo –saltó alguien desde el fondo, alzando una mano.
La mano empezó a aproximarse por encima de las cabezas.
—¿Quién es yo? –reclamó que se identificara el Rengo.
—¡Facu!
Se desató una pequeña ovación. Cuando cesó, el tal Facu apareció en primera fila. Era un alfeñique de cincuenta kilos. Delgado al extremo, petiso, orejón y dientudo. Tenía todas en contra, pero en su favor contaba con
