style="font-size:15px;"> Я кивнул.
– Посмотри, – шепнул он, – на пацана во втором ряду!
Действительно, тот как-то восторженно-радостно глядел на меня.
– Кто это? – спросил я.
– Скоро узнаешь!
– Стоп! – Я вдруг поднял руку. – Два слова я все же скажу.
Все окаменели, особенно ведущая… Великий немой заговорил.
– Влад! Принеси, пожалуйста, стул – вон в проходе стоит… Вот спасибо! Садись.
Пионеры, уже поднявшиеся, тоже стали садиться.
– Вот, – указал я на Влада, – настоящий герой истории! Все главное происходило с ним. Расскажи!
И Влад сбивчиво стал рассказывать историю своего бульдозера, прошедшего чистым через эпохи, и Наиля кивала… Но рыбий глаз уже погас.
Эпилог
А я ушел за кулисы.
– Здравствуйте! – Вдруг молодой ликующий голос. Тот самый пацан.
– Здравствуйте! – боюсь, я суховато ему ответил, неадекватно.
– Наконец-то я могу с вами поговорить!
– Давай.
Лет пятнадцать ему…
– Я с рождения вас знаю.
– Как?
– Вас любят в нашей семье. Фотография висит. Все ваши книги на полке!
– Здесь? И где вы живете?
– Запрудное! Там, на горе. Мама говорит, что я благодаря вам родился!
– …Почему?
– Моя мама все время рассказывает про вас! Как вы расшибли булыжником стекло в киоске… и всех пустили в здание аэровокзала – и не на улице оказались… мы. А оттуда уже удалось дозвониться… Ну, когда я рождался!
– Ну так это отлично! – воскликнул я. Наконец что-то стоящее.
– Вы здесь теперь, в этом лагере? – спросил я.
– Да! И мы хотим, чтобы вы нас учили!
– Литературе?
– Литературе… и вообще – всему!
– М-м-м! А как зовут вас?
– Максим. Вы чего бы сейчас хотели? Устали?
– Честно говоря, я бы хотел искупаться.
– И я! – воскликнул он.
Какой радостный мальчик. Мы спускались по тропинкам. Есть и кое-что новое.
– Вот, это наш литературный клуб.
Ослепительно белый!.. На стене, правда, набрызгано спреем: «Толстой – отстой!»
– Это так… – Он смутился.
– Посмотрим.
Море оживило меня. Еще немного поплаваем, поблаженствуем… И вместе с нами из воды выйдет новая цивилизация, какую все ждут!
Мы не рабы
Глава 1
Пешки назад не ходят
– …Вот про некоторых молодых говорят: «Уж пусть лучше пишет, чем пьет!» Но тебе я скажу так: лучше пей!
С таким напутствием я вышел в литературу. Конечно – не лучший старт. Маститый поэт (седые редкие космы струились на воротник вязаной бабьей кофты) с удивительным терпением слушал
