Alles verkrampfte sich in seinem Inneren. Krug und Becher rutschten ihm fast aus den zitternden Händen. Sein Magen revoltierte. Er würgte. Schnell lehnte er sich an die Wand und glitt daran herunter, bis er kraftlos auf dem Pflaster saß. Er stellte die Gefäße neben sich und barg das Gesicht zwischen seinen Fingern. Tarnàl. Ein Gesicht blitzte flüchtig vor seinem Auge auf. Es war kaum zu erkennen, blieb undeutlich, unkennbar. Die ungelösten Fragen in seinem Geist trieben ihn in den Irrsinn. Tränen quollen aus seinen Augenwinkeln und benetzten seine Finger. Er schluckte hart, wischte sich nachlässig mit den Händen durch das feuchte Gesicht. Hektisch griff er nach dem Krug und goss Wasser in den Becher. Dabei verschüttete er einen beachtlichen Teil. Er achtete nicht darauf. In tiefen Schlucken rann die Flüssigkeit seine Kehle hinab. Als der Becher leer war, schenkte er sich noch zweimal nach. Denn sein Hals war trockenes Land, das sich nach Wasser sehnte. In seiner Hast verschluckte sich und hustete derart, dass ihm die Augen tränten. Prompt zog der Schmied die Tür ein Stückchen auf und streckte den Kopf hinaus. »Alles klar bei dir?«, fragte er. Seine blauen Augen musterten ihn besorgt. »Wüste«, keuchte Kieran, während er auf die Beine kam. »Ist hier eine Wüste?« Garlàn starrte ihn erst verständnislos an. Dann nickte er langsam. »Das Wüstenvolk ist aber ziemlich weit draußen. Hin und wieder hört man Gerüchte von da.« »Worüber?« »Seltsame Sitten, eigenartige Menschen und kuriose Ereignisse. Windstürme, die einen Haufen Sand mit sich tragen – und manchmal auch noch anderes.« »Was meinst du damit?« Garlàn strich sich über die Arme. »Ich weiß nicht, Menschen, Dinge, Tiere ... alles Mögliche. Es sind nur Gerüchte.« Ein dumpfes Gefühl umhüllte Kierans Herz. »Sag bloß, dir ist was eingefallen«, meinte Garlàn. »Was hat die Wüste mit dir zu tun? Kommst du von da? Weißt du, wer du bist?« Kieran runzelte die Stirn und strich sich durch das Haar. »Irgendetwas ist in der Wüste passiert. Ich weiß nur nicht, was.« »Vielleicht haben dich die Wüstenstürme hierher geweht.« »Ohne jede Erinnerung?« Garlàn zog die Schultern ratlos hoch. »Wer weiß?«
***
Am nächsten Morgen beschloss Kieran, dass es an der Zeit war, etwas zu unternehmen. Er konnte vielleicht nichts für seine Hautfarbe oder das Schwarz der Haare. Letztere konnte er aber zumindest der hiesigen Norm anpassen, um weniger aufzufallen.
Daher griff er bereits vor dem Frühstück nach einem Messer und schnitt die langen Strähnen ab, bis ihm die Haare bloß noch bis auf die Schultern fielen. Garlàn sagte zunächst nichts, als er den Raum betrat und die Masse auf dem Boden liegen sah. Schweigend zog er eine Schublade auf und holte eine Schere hervor.
»Damit sollte es besser gehen, meinst du nicht?«
Dankbar nahm Kieran sie entgegen. »Ich wollte fertig sein, wenn du aufstehst.«
»Ach, wieso denn. So sehe ich wenigstens, was du mit deinem Aussehen treibst. Womöglich hätte ich dich sonst für einen Rumtreiber gehalten, der in meiner Küche sitzt und mir das Brot wegfrisst.«
Kieran grinste. »Ist es so schlimm?«
Ein prüfender Blick traf ihn. »Ach, na ja. Es ist ungewohnt, das sag ich. Mehr nicht. Du fällst damit sicherlich weniger auf als vorher, das ist klar. Aber ausreichen wird der neue Haarschnitt wohl kaum.«
»Gegen das Schwarz kann ich nichts tun.«
»Lass mich das machen, ich hab da was. Das sollte helfen.«
Skeptisch beobachtete er den Schmied. »Tatsächlich? Und was? Wie?«
»Vorher musst du mir eine Frage beantworten.«
»Nur zu.«
»Warum zum Himmel schneidest du dein Haar ab? Warum willst du unbedingt so blass aussehen wie unsereiner?«
Kieran senkte den Blick auf die Schere in seiner Hand. Das Licht brach sich auf der Klinge und ließ sie glänzen. Einen flüchtigen Moment lang sah er sein Spiegelbild darauf reflektiert.
»Ich schätze, es gefällt mir hier einfach besser.«
»Besser als wo?«
»Besser als da, wo ich herkomme.«
»Hm.«
Daraufhin sagte keiner von ihnen noch ein Wort. Kieran schnitt sich weitere Strähnen ab, bis sein Haar im Nacken raspelkurz war. Am Rest seines Kopfes ließ er sie länger stehen, sodass sie ihm vorne bis zum Kinn reichten. In der Zwischenzeit ging Garlàn in das andere Zimmer. Als er zurückkehrte, hielt er eine breite Schüssel in den Händen.
Er stellte sie auf den Tisch, kippte Pulver aus einem Glas hinein und fügte Wasser hinzu, ehe er mit einem Holzlöffel darin herumrührte, bis sich beides zu einer zähen, cremefarbenen Masse vermengte.
»Was ist das?«, fragte Kieran.
»Bleichmittel.«
»Haben denn nicht alle hier helle Haare?«
Garlàn prustete. »Woran du gleich denkst, Fremdling. Das Bleichmittel ist eigentlich für die Kleidung, klar? Vielleicht bleicht es deine Haarpracht ja ebenso.« Er warf Kieran einen Blick zu. »Oder das Ganze ätzt dir die Haare vom Kopf. Ich weiß es nicht, hab die Färberei ja nicht nötig. Willst du es trotzdem versuchen?«
Nach einem kurzen zweifelnden Moment nickte er. Das war seine Chance auf einen Neuanfang in dieser Gegend. Er wollte in den Minen keinen Verdacht erregen, weil er anders war als alle anderen. Er wollte unauffällig sein Gedächtnis wiederfinden.
Garlàn nahm den Holzlöffel zur Hand. »Bereit?«, fragte er und hob einen Löffel voll mit der Masse empor. Kieran nickte.
»Und?«, fragte der Schmied nach einer Weile, in der er die Bleiche auf Kierans Kopf verteilt hatte. »Brennt es?«
»Sind meine Haare noch da?«
Der Garlàn kicherte.
Die Kopfhaut brannte wie Feuer. Das wollte Kieran ungern zugeben, da er das intensive Gefühl verspürte, es gäbe für ihn keinen anderen Weg als diesen hier. Lag es an der Chance des Neubeginns? Er hatte den Eindruck, unbedingt etwas tun zu müssen. Eine Sache erledigen.
In dem Moment hörte er Garlàn scharf Luft holen.
»Was? Was ist los?«, fragte er.
Der Schmied hatte aufgehört, das Gemisch auf den Haaren zu verteilen. Statt einer Antwort räusperte er sich.
»Wahrhaftig«, meinte er. »Jetzt bist du wirklich ein Fremder.« Seine Stimme klang ungläubig belegt. Kieran runzelte die Stirn.
»Garlàn, was ist los?«
»Schau mal in den Spiegel.«
Er wandte sich zu Garlàn um. Dessen Blick spiegelte seine innere Anspannung. Ohne Worte ging er in das andere Zimmer und kam mit einer handflächengroßen Spiegelscherbe zurück. Die hielt er Kieran vor das Gesicht.
Er wusste nicht, was er erwartet hatte oder ob er überhaupt irgendeine Erwartung gehegt hatte. Er blickte ohne jedes Zögern seinem veränderten Spiegelbild entgegen. Dann fuhr er sich mit den Fingerspitzen an die Seiten des Kopfes. Die spitzen Ränder der Ohrmuscheln ließen seine Augen weit werden. »Was ist denn das?«, murmelte er erschrocken.
»Du hast ziemlich spitze Lauscher«, bemerkte der Schmied überflüssigerweise. Sie starrten einander an.
»Aber ... warum?«, fragte Kieran, als wüsste sein Gastgeber die Antwort darauf.
»Es
