Karin war am Freitagnachmittag angekommen. Ich hatte sie im »Goldenen Adler« einquartiert. Nicht aus Schicklichkeit. Tante Olga hatte auf meinem Gästezimmer bestanden.
»Ich werde doch nicht mein Geld für ein Hotelzimmer verschwenden, wenn ich bei dir umsonst wohnen kann«, hatte sie empört gesagt, als ich ihr die Haller Hotellerie schmackhaft zu machen versuchte.
Dabei hätte Tante Olga sich das durchaus leisten können, sie war nicht auf eine kärgliche Witwenrente angewiesen. Ihr längst verstorbener Mann war ein echter schwäbischer Tüftler gewesen und hatte ein kleines Vermögen gemacht, das sie eisern zusammenhielt. Zum Beispiel, indem sie bei mir wohnte.
Also war für Karin nur das Hotel geblieben. Für sie hatte das durchaus Vorteile. Das Hotel am Marktplatz war der beste Logenplatz für die meisten Ereignisse der nächsten Tage. Eigentlich war das Erkerzimmer im zweiten Stock bereits vergeben gewesen, aber mit dem Mädchen an der Rezeption hatte ich mal einen Abend verbracht und offensichtlich keinen schlechten Eindruck hinterlassen.
Jedenfalls wurde der Zimmertausch still und unbürokratisch vorgenommen, wenn auch nicht ohne kleine Bestechung. Heide presste mir ein Abendessen ab. Natürlich brüstete ich mich vor Karin mit meinen heldenhaften Bemühungen, ihr dieses einzigartige Zimmer beschafft zu haben.
»Man hat ja so seine Beziehungen in der Stadt. Und das Zimmer hat direkten Blick auf den schönsten Marktplatz Deutschlands«, betonte ich. Nur damit sie das auch richtig zu würdigen wusste.
Doch Karin ließ sich nicht täuschen. »Du plusterst dich noch genauso auf wie früher. Wenn ich mir die Maus an der Rezeption anschaue, kann ich mir die Art deiner Beziehungen vorstellen.«
Ich tat beleidigt, war aber nicht ernstlich böse, dass ich entlarvt worden war. Diese Frau kannte mich einfach zu gut. Das könnte vielleicht noch zum Problem werden.
***
Seit zwei Wochen hatten wir hochsommerliches Wetter und begannen allmählich zu stöhnen. Gestern waren zweiunddreißig Grad gemessen worden, und am Wochenende sollte es noch heißer werden. Der Himmel strahlte azurblau. Wir waren wieder einmal auf dem besten Weg zu einem Jahrhundertsommer. Der wievielte war das jetzt eigentlich schon in diesem noch jungen Jahrhundert?
Die Gazetten schrieben besorgt, es sei für die Jahreszeit »zu warm«. Früher hätten wir mit den Schultern gezuckt, noch ein bisschen mehr gestöhnt und uns gegenseitig bestätigt, dass das Wetter verrückt spiele. Wieder einmal. Wie eigentlich immer. »Normales« Wetter gab es ja ohnehin nur in der Statistik. Seit der Klimawandel erfunden worden war, zogen wir angstvoll die Köpfe ein und übten uns im kollektiven Schuldbewusstsein.
Der Plan war eigentlich gewesen, eine kleine Spritztour durch die Dörfer zu unternehmen, damit die feinstaubgeplagte Großstädterin mal die gute Hohenloher Landluft schnuppern konnte.
Gern hätte ich Karin einige unserer idyllischen Schätze gezeigt, das Langenburger Schloss vielleicht, das auf einer Bergnase über der Jagst hockte. Oder Vellberg mit seinen trutzigen Wehranlagen und den gepflegten Fachwerkhäusern. Oder Waldenburg, das hinab ins weite Kochertal schaute. Das quirlige Künzelsau, die kleinste Kreisstadt im Land.
Doch bei diesen katastrophalen Temperaturen war daran nicht zu denken. Ein andermal vielleicht.
Das Ersatzprogramm war nicht minder schweißtreibend. Karin bestand auf einer Stadtführung. Jetzt gleich. Mir stand der Sinn eher nach einem gemütlichen Plausch in einem schattigen Café.
»Das willst du dir nicht wirklich antun«, warnte ich.
»Und wieso nicht?«
»Es ist viel zu heiß.«
Karin wischte den Einwand beiseite. »Ich liebe Hitze.«
»Schwäbisch Hall ist eine kleine Stadt.«
»Ich liebe kleine Städte.«
»In dieser kleinen Stadt ist es sehr eng.«
»Das meinst du jetzt nur geografisch, oder?«
»Weil es so eng ist, geht es immer steil den Berg hinauf.«
»Ich bin fit.«
»Du wirst fürchterlich schwitzen.«
»Was ist dein Problem? Du genierst dich, mit mir durch diese kleine, enge Stadt zu laufen, stimmt’s?«
Absolut nicht. Mit Karin an seiner Seite legte man keine Schande ein, im Gegenteil, man zog alle Blicke auf sich: groß, schlank, attraktiv, mit hellblondem Haar, das sich in weichen Wellen auf ihre Schultern legte. Dabei war sie überaus elegant angezogen: Der schwingende sandfarbene Seidenrock zeigte viel hübsches Bein, ihr Tanktop umschmeichelte ihren Busen wie eine zweite Haut.
Ich versuchte mich zu erinnern, wie Karin früher gewesen war. Die Eckigkeit der Jugend hatte sich abgeschliffen, was ihr gut stand. Sie war lange nicht mehr so hibbelig, hatte ansonsten aber nichts von ihrem Temperament verloren. Sie erschien mir – ja, reifer als seinerzeit. Ob man das von mir auch sagen konnte?
Sie war exakt so alt wie ich, also siebenunddreißig, und strahlte eine warme Sinnlichkeit aus. Ihre sanfte Stimme war wie ein hoffnungsfroher Frühlingshauch – na, das war vielleicht nicht der passende Vergleich bei gefühlten vierzig Grad.
Wenn Karin sich etwas in den Kopf gesetzt hatte, gab es kein Erbarmen, daran hatte sich nichts geändert. Also machten wir die Runde durch die Stadt, und ich sparte nicht mit den notwendigen Erklärungen.
Ich haderte mit dem Schicksal namens Karin, das mein Programm durcheinandergebracht hatte und mich dieser mörderischen Hitze aussetzte. Warum konnten wir uns nicht einfach irgendwo hinsetzen und uns erst einmal in aller Ruhe beschnuppern, wie es nach dieser langen Zeit angemessen gewesen wäre?
Zur Strafe jagte ich sie über ein paar mehr Treppen, als unbedingt nötig gewesen wären, und davon gibt es in unserer Stadt reichlich. Ich war gespannt zu sehen, wer von uns beiden besser in Form war. Ich wenigstens war die steilen Anstiege gewohnt und joggte regelmäßig.
Mein leichter Unmut verflog rasch. Es gab nichts zu beschnuppern. Die alte Vertrautheit stellte sich schnell wieder ein. Überraschend schnell. Mir wurde etwas mulmig.
Natürlich war Karin hellauf begeistert von Schwäbisch Hall, wie jeder, der in die alte Reichsstadt kommt. Sie bewunderte die Fachwerkhäuser und die engen Gassen und stöckelte klaglos, wenn auch etwas mühsam die steilen Treppen hinauf und hinab.
Ich schaute auf ihre Schuhe. Es gehörte eine ordentliche Portion Masochismus dazu, mit diesen Dingern laufen zu wollen. Aber ich sagte nichts.
Im Sommer zeigt sich Schwäbisch Hall von seiner schönsten Seite. Überall grünt und blüht es, auf den Plätzen, vor den Fenstern, in den Hinterhöfen – mediterranes Flair in Hohenlohe. Das Leben hatte sich nach draußen verlagert, die Straßencafés waren voll besetzt. Es schien, als würden die Menschen ein wenig länger verweilen als sonst, sofern sie überhaupt einen Platz im kostbaren Schatten ergattert hatten.
Wir schlenderten durch die Fußgängerzone, und Karin ließ sich im Bauernlädle zu einem großen Stück Schinken vom Schwäbisch-Hällischen Landschwein überreden, einer Rasse, die schon fast ausgestorben war und sich nun unter Feinschmeckern eines exzellenten Rufes erfreut. Damit Karins Freunde
