Просто жизнь. Стихи. Воспоминания. Михаил Кукулевич

      Питер. Дождь. Избыток влаги.

      Всё промозгло и знакомо.

      Если б только на бумаге,

      А ещё в душе и в доме.

      Осень – время не для света.

      Раздувай былые угли,

      Вспоминай и то и это –

      Может, ты не весь обуглен?

      Может, в глубине хранится

      Теплота, улыбка, нежность?

      Осень долго не продлится –

      Впереди мороз и снежность.

      Но и это всё проходит,

      Всё по кругу, так, как прежде…

      Вон зимует пароходик,

      Значит, место есть надежде!

      Нежные струны моей души,

      Грубые струны тела.

      Воспоминаньями сон прошит,

      Как в синема чёрно-белом.

      Сон запомнить – нелёгкий труд,

      Не запомнить – удача.

      Чайки стремительные орут,

      Целей своих не пряча.

      И прятать нечего: быстрая кровь

      Требует быстрой пищи.

      Голод не тётка и не свекровь –

      Лёгких путей не ищет.

      Чёрную воду укрыл туман,

      Волны молчат, не спорят.

      На днище ракушки из дальних стран

      Сказки плетут о море.

      Холодный ветер. Клёны облетают.

      Упавший жёлудь под ногой трещит.

      И время тает, тает, тает, тает,

      И сердце тихо с Богом говорит.

      День прошёл – и ничего, ни строки, ни мысли.

      Тучи серой пеленой надо мной повисли,

      На деревьях снег лежит белой пеленою,

      Вертолётик верещит в небе надо мною.

      Что он видит с высоты, лётчик неленивый?

      И куда он держит курс свой неторопливый?

      Но он всё-таки летит, значит, занят делом

      И, наверно, не грустит и доволен в целом

      Своей долей и судьбой, правильной машиной,

      Тем, что скоро прилетит и обнимет сына.

      И неведомо ему странное занятье –

      Мучиться от немоты подлого заклятья.

      Чертополох намок, стоит и смотрит хмуро,

      Весь почернел, вот-вот уйдёт под снег…

      Из пальцев трёх сложи брутальную фигуру

      И покажи судьбе, упрямый человек.

      А она тебя так и этак,

      А она тебя в хвост и гриву,

      Беспрерывно, неторопливо,

      От заката и до рассвета:

      «Ты и мал-де, и духом плох,

      Как намокший чертополох».

      Глянешь ты слегка свысока,

      Тронешь лоб в районе виска

      И ответишь ей: «Ты права,

      Но позволь досказать слова,

      Не наказывай немотой,

      Лучше просто рядом постой!»

      Это мир сошёл с ума

      Или я не догоняю?

      Лето, осень и зима…

      Всё как надо? Я не знаю.

      Если

Скачать книгу