щедрые на обещанья,и лицезрейте атомный щелчок.
Жизнь – это варево и состязанье,
а не в саду божественный сверчок.
Гремите тушами и удила грызите, —
и вашу скачку прессе не догнать.
Устали в свой кружок рекламой звать
увидеть ваши чучела в зените.
Чудовища твои амбивалентны,
сквозь оргстекло не видно их в анфас,
не выражают в целом сантименты,
а бьют безбожно в фейерверках фраз.
И по кровИ скользя вдоль их прилавков,
не взвешивай толченые нули.
Им тебя видеть без гроша так сладко, —
не приближайся к злобе и не зли
тореодорски. Ветряное право —
молоть всю чушь и правду – пополам,
убийственную суть шальной оравы
и бывшую страну, теперь – бедлам.
Стегайте в кровь все согнутые спины,
вам не найти заступников святым.
И даже если вы во всем повинны,
вам все простит ваш главный херувим.
Нам не зарплаты выдадут – расплаты,
И от зари мы гнемся до зари,
искать на удаленке ваше злато —
перебирать баранками нули.
На ярмарке тщеславия загоны
сквозят ублюдками и трепом на крови.
И все от них притоны и препоны —
разврат их душ. Болит?! Не говори.
«Затяни хоть какой новомодный мотив…»
Затяни хоть какой новомодный мотив
ты упрешься в оптический берег азарта,
но с другой стороны. Потерять узел старта —
это крах и начало стыда и вины.
Конкуренция – это биенье копыт
по твоей голове, и над уровнем крови
ты увидишь обломки любви, – старты боли.
Разбиваешь судьбу о случившийся быт,
Говоришь: «Так случилось…», и чья в том вина,
что тянулся далече, а взял половину,
да и то слишком близко. И слепок из глины —
твоя маска лжеца вместо вида лица.
Сущность, правда, пытаться и биться должна.
Не узнать резонанса без точного пульса, —
держишь руку на нём или выше? Обуйся.
Обнулился – иди, куда шел. И споем,
когда вызреет тема, в которой дым вился
и светлел золотисто небес окаем.
Во имя света
Испепеляйся в праве быть собой —
не самым лучшим и не самым худшим,
и не тащи трофеем, будто туши,
весь ворох недовольств, претензий. Злой
не привлекателен. Творец руин —
не фараон, разбивший пирамиду,
а жрец-могильщик, в пламени Фемиду
просящий о судьбе, как золотой павлин
о цвете радуги, когда могильный червь
обвил, как пуповина того света,
и тянет в сплин, в руинах интернета
взять настроенье. Перерезан нерв,
но тряпка движет по инерции, шутя
над ветром: быстро сорванной афишей
сигналит,
