такую же холодную как прутья ее могильной ограды… И где они теперь ее живые и нежные руки?
– А ты, значит, развелся?! – задумался Степан.
– Было дело, – вздохнул я.
– Моя, вон тоже, со мной развелась! Денег, видишь ли, нет! Да где их у нас в совхозе заработать то на х**. Директора меняются как карты в колоде, сегодня один, завтра другой, и все воруют, воруют! И хуй, кого бы посадили! Всю Рассею надо сажать!
– Да, ты же сам не работаешь и пьешь, – заметил я.
– А на кого пахать то, на папу Карлу?!
– Ну, хотя бы на свою семью!
– Я им не нужен, – обиженно вздохнул Степан.
– Может потому и не нужен, что пьешь и не работаешь?!
– Слушай, я работаю, просто пью частенько, поэтому и копейки нет за душой! Ну, приболел я, понимаешь, тоска меня заела, за сердце взяла, взяла, да и не отпускает, сволочь! – Степан на мгновение сделался злым и красным, но затем быстро размяк после следующего стакана и запел.
– Из-за острова настрежень, на простор речной волны,
Выплывали расписные, Стеньки Разина челны!
– Степан, ради Бога, прекрати петь, Светка умерла, мы ж ее поминаем, – рассердился я.
– Дык, она давно уж померла-то, – удивился Степан.
– А для меня она сейчас померла, понимаешь, – я попытался взять его за плечи и хорошенько встряхнуть, но эту громаду было мне не под силу одолеть.
– Да, ладно, извини, – махнул рукой Степан, – забылся маленько, б*я буду, забылся! – он даже постучал кулаком в грудь, и мы снова разлили по стаканам водку.
– А ты веришь в загробную жизнь?! – спросила меня она.
– Верю, – шепнул я, ощущая в своей руке ее теплую ладошку.
– И я верю, – улыбнулась она и зашептала нараспев стихи, —
Когда б в покорности незнанья
Нас жить создатель осудил,
Неисполнимые желанья
Он в нашу душу не вложил,
Он не позволил бы стремиться
К тому, что не должно свершиться,
Он не позволил бы искать
В себе и в мире совершенства,
Когда б нам полного блаженства
Не должно вечно было знать.
Но чувство есть у нас святое,
Надежда, бог грядущих дней, —
Она в душе, где все земное,
Живет наперекор страстей,
Она залог, что есть поныне
На небе иль в другой пустыне
Такое место, где любовь
Предстанет нам, как ангел нежный,
И где тоски ее мятежной
Душа узнать не может вновь.
– А чьи это стихи?!
– Это Михаил Лермонтов, – улыбнулась она и разворошила на мне мои кудри, зарылась в них как в сено, в траву и разворошила, и привстав на цыпочки, прижавшись носом к ним и вдохнула.
– И чем пахнет?
– Тобой, – радостно возбужденная она светилась
