style="font-size:15px;"> – Ты кого-то ждёшь?
Ах да. Она всё ещё здесь.
Новое чувство. На этот раз – гнев. Я злюсь на эту официантку, которая никак не оставляет меня в покое и не даёт мне сосредоточиться.
И ещё на Лукаса.
Я на тебя разозлилась. Правда не догадываешься за что?
За то, что бросил меня здесь. За то, что ничего толком не объяснил. Мы ведь всегда помогали друг другу, если подсказки оказывались слишком сложными. Мы всегда разгадывали их вместе. В этом и заключалось всё веселье – смотреть, как другой носится вокруг, пытаясь разгадать подсказку и найти ключ. Вроде игры в прятки, только ещё забавнее.
Когда мы были ещё маленькими, вся «охота за сокровищами» проходила, само собой, в каком-нибудь одном месте, скажем в библиотеке апартаментов «Дельфиний сад», и иногда это было даже хорошо – например, в тот год, когда целый день напролёт лил дождь. Ветер гнал серые волны, которые накатывались на волнолом с таким грохотом, что его было слышно даже в помещении. А нам было тепло и уютно. Один ключ я засунула в старый, давно высохший венок, который миссис Клемсон никогда не снимала со своей входной двери. И когда Лукас потянулся его достать, вся эта штуковина развалилась и осыпалась кучкой сухих прутиков и серых, словно бумажных листьев.
Услышав, как по деревянному полу внутри квартиры зашаркали домашние туфли миссис Клемсон, всё ближе и ближе, мы, конечно, тут же сбежали.
Ну и где же сейчас твой ключ, Лукас? Куда ты его дел?
Я так зла на тебя.
За то, что бросил меня в одиночку замечать все эти изменения, не имея возможности даже обсудить их. Я представляю себе голос Лукаса и все те смешные вещи, которые он скажет по поводу уродливой мазни на стене.
– Нет, – резко бросаю я официантке.
Я не хотела быть грубой. Просто само как-то получилось.
– Ну, тогда тебе нельзя здесь сидеть. – Она больше не улыбается мне. – Время почти обеденное. Ты не можешь занимать одна целую кабинку.
Сама не знаю, злюсь я ещё, или мне грустно, или я просто растерялась, но больше всего мне сейчас хочется забраться под одеяло. Однако я по-прежнему сижу в ресторане, и надо мной нависает взрослая тётка-официантка. Меня так и тянет свернуться калачиком, и я даже пытаюсь сделать это, но мои коленки упираются в стол снизу.
Погодите-ка… Что?
Быть такого не может.
Или может?
А вдруг?
Там, снизу, что-то прилеплено, и это явно не жвачка.
– Простите, – быстро говорю я.
Мне нужно выиграть время.
Я правда сожалею, что повела себя грубо, но главное – мне страшно как-то сглазить возможность, что кто-то был достаточно добр, чтобы оставить первый ключ Лукаса здесь, на месте. Прямо там, где он его оставил. Там, где я сижу. Я ощупываю рукой нижнюю поверхность стола.
– Что ты там делаешь?
Наверное, со стороны я выгляжу довольно странно: скрючилась и ёрзаю на сиденье, стараясь при
