посетитель похож? – переспросил Харлампиев, весело поблёскивая глазами.
– Вроде бы… – совсем сник Лейба.
Ротмистр откровенно ухмыльнулся.
– А где проживает генеральша Бабаева?
– Поварская, 8.
Харлампиев мгновенно стал собранным и серьёзным.
– Когда посетитель обещал привезти брата?
– Сегодня. К шести вечера. А поезда…
Но Харлампиев уже не слушал. Повернувшись к ротмистру, тоном, от которого тот вытянулся в струнку, приказал:
– Пять вооружённых агентов – на выезд! Срочно!
Ротмистр исчез, словно его и не было.
– А я? – доктор испуганно взглянул на Харлампиева.
– С нами! – коротко бросил тот. – Может, повстречаем вашего посетителя. А заодно – и брата.
45. В квартире Вейцлера
Старшему наряда агенту Хрунову уже до смерти надоело сидение в квартире Вейцлера. Без малого месяц, попарно сменяя друг друга, они дежурили здесь в надежде, что хозяина навестит кто-нибудь из его друзей. Но всё тщетно. Как, впрочем, и бесцельное хождение по бульвару, где, по словам Вейцлера, к нему должен подойти связник. Как же! Подойдёт, держи карман шире.
Что касается лично его, Хрунова, то он давным-давно просёк, что хозяин просто водит их за нос. Никто сюда не придёт, и никто не подойдёт на бульваре. Может быть, прав Харлампиев, может быть, условным знаком для связника действительно служила застёгнутая верхняя пуговица на плаще Вейцлера. Может быть, Харлампиев, конечно же, голова, каких поискать! Но, по Хрунову, всё можно было решить гораздо раньше. Как? Да очень просто – взять этого жидёнка «в кулаки». Да как следует. И всё бы выложил как миленький. Но… начальству виднее. Вот и сидим тут почти месяц.
– К окну не подходить! – рявкнул Хрунов Вейцлеру, хотя прекрасно видел, что тот, проходя из кухни в спальню, даже не приблизился к черте, за которую было запрещено переступать.
Вейцлер вздрогнул, повернулся к охраннику:
– Вы не могли бы… потише. Ребёнок спит.
Хрунов вскочил со сжатыми кулаками, но вовремя опомнился, тяжело дыша, сел опять на своё место.
Как же он ненавидел этого Вейцлера, и его всегда молчащую жену, и его больного урода-ребёнка. Ох, с каким удовольствием он взял бы «в кулачки» этого жидёнка. Как он это делал в тюрьме. Нет, не убивал, конечно. Нельзя. Но увечил знатно. Сначала – в живот, чтоб глотал воздух как рыба, выброшенная на берег. Потом – ладонью по уху, чтобы лопнула перепонка, а потом ногами – как тряпку… И вчерашний гордец – стоит рукой махнуть – дрожит, дёргается в страхе, как забитая скотина: «Не бейте!» То-то, не бейте. А кто тебя просил народ мутить, а? Да, были времена… Однажды только перестарался Хрунов, или очень уж хлипким оказался арестант. Чуть вообще не уволили. Хорошо, земляк помог, взял к себе, а то бы вся служба кошке под хвост.
Но ничего, мы своё возьмём. Хрунов чувствовал, как растёт, переполняет душу злоба. А то ходят и молчат. Точно невиновные. Что сам. Что жена его. Будто он, Семён Хрунов, их чем-то
