наигранно, с мнимым участием говорит Лика. Её руки теребят резинку моих штанов. – Давай я тебя утешу, – нет, она не понимает и не отстаёт.
– Просто уходи, – отстраняюсь, иду к большому стеллажу со спортивными снарядами. Беру первое, что попадает под руку. Скакалка, что ж, будем скакать. Один, два, три, четыре… Отсчитываю каждый прыжок.
– Да пошёл ты, Бесов, – вдруг выплевывает Лика. – Как меня достал твой эгоизм. Пашеньке плохо, и все должны оставить его в покое. Пашеньке хорошо, и все должны участвовать в его празднике жизни!
Никак не реагирую на её речи, слушаю, как скакалка, совершая очередной круг, прорезывает воздух хлестким звуком. К тому же, это не впервые. Лика и раньше закатывала подобные скандалы, а потом всегда приходила просить прощения.
– Я устала от твоего отношения, – собирается пустить слезу девушка, отчего морщусь ещё сильнее.
– Лик, иди домой, – останавливаюсь, говорю спокойным голосом. Таким образом ещё больше её злю. Пусть взрывается, орёт всё, что хочет, и наконец уходит. Оставит меня одного, вариться в мыслях и воспоминаниях.
– Сука ты, Бесов, – орёт взбешенная блондинка. Всё как по сценарию. – Ненавижу тебя. Забудь мой номер, понял? – трясет пальчиком в мою сторону.
– Ок, – поднимаю обе руки в жесте сдаюсь, провожаю её удаляющую спину и наконец вздыхаю – тяжело, смиренно.
Милла… Я должен поехать к ней. Должен быть там, если она проснётся. И плевать на Влада. Она мой самый лучший друг. Да кого я нахрен обманываю! Друг?! Нет, она больше, чем друг. Намного больше…
Семнадцать лет назад
.– Митяй, у меня к тебе просьба одна, только она странная.
– Мы с тобой только что такой гол разыграли! Сделаю всё, что хош, – смеётся, замирая на узкой тропинке с футбольным мячом в руке. Мой старший товарищ Димка так же, как и мы с Милкой, гостит у своей бабушки в деревне, по соседству от нас. Последнее время мы частенько с ним гоняем мяч с мальчишками из близлежащего посёлка.
– Мне надо, чтоб ты меня ударил, – в лоб говорю ему. – Нет, даже избил.
– Что?! – ползут белобрысые брови на самый лоб, а солнечно-рыжие волосы встают торчком. – Зачем, Паш?
– Я скажу, что меня избили мальчишки из команды соперников.
– И? – да, это не объяснение.
– Понимаешь, мне надо, чтоб мои родители и Милка решили, что я за себя постоять не могу, – пытаюсь сформулировать просьбу. – Я хочу в бокс пойти, а они все против!
– Ты думаешь, это поможет?
– Уверен, – убеждаю я друга.
– А если бабка твоя пойдёт с этими парнями разбираться и узнает, что они не при чём. Что тогда? – сомневается Митька. – Она у тебя вон какая… строгая, – проглатывает ком в горле. Нет, она не строгая, она ведьма. Такой её считают многие.
– Никуда она не пойдёт, – неуверенно говорю ему.
– Да брось ты, Паш. Попроси родителей ещё раз. Объясни всё по-хорошему. Может, они передумают.
Они-то
