Котя! – пищит девушка, протягивая ко мне руки и проводя коготками по спине. Дёргаю плечом, встаю и совсем выхожу из спальни.
– Алло? Паш? – слышу взволнованный голос Влада.
– Что случилось? – сразу реагирую на его интонацию и волнение.
– Мы в больнице, – слышу его то ли вздох, то ли всхлип. – Всё очень плохо.
– Номер? – резко выплёвываю, залетая в комнату и хватая одежду.
– Вторая городская… – Влад ещё что-то хочет сказать, но я бросаю трубку, а через минуту вылетаю из номера. Лика в недоумении провожает меня тяжёлым взглядом, а я лишь говорю ей, чтоб проваливала к чертям.
Рвать и метать!
Чудо переключатель, превращающий меня из обычного человека в Беса, благодаря которому побеждаю в боях, вот-вот замкнется на "вкл".
Пока на предельной скорости мчусь в больницу, делаю короткий звонок Филу и прошу его приехать. Филипп Романов, мой давний друг, а сейчас и помощник, организатор всего моего спортивного графика и тот, кто за частую говорит за меня в интервью для прессы. Он словно мой атташе, дипломатичен и выдержан. А ещё он мой громоотвод. Сейчас почему-то именно в нём и нуждаюсь. От мысли, что с Милкой случилось что-то плохое, сносит крышу. И Фил единственный, кто может очень быстро меня усмирить. Энергетика у него такая, умиротворяющая.
– Чем могу помочь? – деловым, размеренным тоном интересуется пожилая женщина возле столика регистратуры. Я ворвался в больницу, сшибая всё на своём пути, а она даже бровью не повела. Выдержка – железная.
– Астахова Милла, двадцать семь лет, – судорожно сообщаю данные. – Палата? – выкрикиваю на весь первый этаж.
С совершенно невозмутимым видом женщина переключает своё внимание на монитор компьютера.
– Минуту, – бросает недовольным тоном. – Так, Астахова… Астахова, – крутит колёсико мышки. Проверяя списки, вглядывается в каждую строчку. От напряжения сам не замечаю, как стучу кулаком по деревянной стойке. Женщина поворачивается на этот стук и с укором шикает.
– Быстрее, – требую, убирая кулаки в карманы спортивных штанов.
– Астахова Милла, – наконец находит, что ищет. – Поступила час назад, множественные травмы, полученные в ходе аварии.
– Палата?
– Она в реанимации, – констатирует сухим голосом, а я отшатываюсь, как от удара под дых.
– Где палата реанимации? – как со стороны слышу свой безжизненный голос.
– Туда нельзя. Жди в приемном покое, – указывает на лавки позади меня. Я не сдвигаюсь с места, сверля женщину уничтожающим взглядом. – Вы, кстати, кем ей приходитесь? – словно с огнём играет, спрашивает, совершенно не замечая, как мои глаза стекленеют, а ноздри раздуваются.
– Друг.
– Друг, – хмыкает женщина. – Можно только родственникам, – она понижает голос до шёпота. Это означает,
